楼檐下那排灯一盏接一盏亮起时，苏夜先往前错了半步，整个人拦到红莲身前。 法典压在胸口，书脊烫得发硬。 断牌里残下的那点火顺着掌纹往外走，贴着门缝顶上去，硬把门后那股请人的气逼回了半指。 门里的声还在。 “阿照。” 这一声不高，字口却很老，老到煤灰里都带潮气。 “领灯回楼。” 苏夜没回头，肩背挡得更实。 “别接。” 红莲站在他身后，肩后药布底下那圈旧印先是一烫