林夜走回那个圆形的空间。
金色的石头铺在地上，踩上去有点滑。他蹲下摸了摸——凉的，像玉，但比玉硬。石头里那些光，不是从外面照进来的，是从里面透出来的。
他站起来，走到那根矮柱子前。
那行字还亮着。
进门者，放下一切。
他盯着那行字看了很久。
放下一切。
他放下过短剑，放下过背包，放下过衣服。没用。
那要放下什么？
他不知道。
但他现在有钥匙了。
他从兜里掏出那把钥匙。
锈的，红的，拿在手里沉甸甸的。齿纹磨平了一半，不知道用了多少次。
他握着钥匙，四处看。
这个圆形的空间，除了柱子，就是台子。墙是光的，没有门，没有缝，什么都没有。
钥匙开哪？
他走回台子边。
台子上的盒子还开着，里面的绒布掀在一边。他把盒子翻过来，看底下。
没有。
他把盒子放回去，蹲下看台子底下。
台子是一整块石头，和地面连在一起的。没有缝。
他站起来，绕着墙走。
走了一圈，回到原处。
没有。
这地方没有锁。
那这把钥匙是干什么的？
他低头盯着手里的钥匙。
突然想起一件事。
他走回柱子前。
盯着那行字。
进门者，放下一切。
七个字。
他发现那个“一”字，和其他字不太一样。
不是笔画不一样。是颜色。
稍微暗一点。
像是被什么东西按过。
他把钥匙举起来。
钥匙的圆头，大小刚好能盖住那个字。
他深吸一口气。
把钥匙按上去。
——
钥匙往里陷了一下。
林夜愣住。
那个“一”字，凹下去了。
他往里按。
越陷越深。
咔嚓一声。
柱子从中间裂开。
——
林夜往后退了一步。
柱子裂成两半，往两边倒。
轰隆。
砸在地上，碎成几块。
柱子下面，是一个洞。
圆的，井口那么大。黑漆漆的，看不见底。
风从里面吹上来。
冷的。刺骨的冷。带着一股味道——不是腐烂，不是焦糊，是一种他说不出来的味道。像铁锈，像血，像什么东西烧焦之后又被水浇灭。
林夜站在洞口，往下看。
什么也看不见。
但那五块黑石头，在他兜里，突然跳了一下。
他掏出来。
五块石头，在他手心里，一起跳。
一下，一下，一下。
比之前更快。
像心跳。
他握紧石头。
往下看了一眼。
黑。冷。深。
阿烂在外面等他。
立在外面等他。
石和星在外面等他。
他回头看了一眼通道口。
看不见它们。
但他知道它们在。
他转回来，盯着那个洞。
然后他把石头塞回兜里。
握着那把钥匙。
往下跳。
——
风在耳边刮。
很冷。冷得像刀子在脸上割。
他往下落。
周围越来越黑。头顶那个洞口越来越小，变成一个光点，然后消失。
他在黑暗里往下落。
很久。
久到他以为这个洞没有底。
岩壁的颜色在变。从灰黑变成深红，从深红变成漆黑。温度越来越低，冷得他手指发僵，握不住钥匙。
他往下落。
然后他落进水里。
——
冰凉的水。
刺骨的凉。比冰还凉。
他沉下去，喝了一口，呛得咳起来。水灌进鼻子，辣得眼睛睁不开。他手脚乱划，往上游。
头冒出水面。
大口喘气。
四周是黑的。什么也看不见。
他伸手摸。
摸到石壁。滑的，长着青苔。青苔很厚，摸上去像烂泥。
他扶着石壁，往一边摸。
摸到一个台子。
石头的，和人腰一样高。
他爬上去。
趴在那，喘了很久。
喘完，他掏出那块发光的石头。
举起来。
光照出去——
一个洞穴。
很大。
头顶看不见顶，四周看不见边。
地上是水。黑漆漆的水，像镜子一样，照出他的影子。
水很静。静得没有一丝波纹。
他低头看水里。
水里倒映着他自己——举着石头，趴在水边，头发贴在脸上，水珠往下滴。
但水里还有别的东西。
在他身后。
一张脸。
白的，浮肿的，眼睛睁着。
盯着他。
林夜僵住。
那张脸在水里，一动不动。
他也一动不动。
他慢慢转头，往身后看。
什么都没有。
空的。
他转回来，低头看水里。
那张脸还在。
他往左挪了一下。
水里那张脸也往左挪。
他停下来。
那张脸还在动。
慢慢地，往上浮。