辣脆带着天真的幻想进入战争：只有它能炸别人，却不知道别人也能炸它。

　　.......

　　法国，距离大巴 黎四十公里的盟军阵地。

　　1944年8月20日，清晨六点。

　　天空刚刚泛起鱼肚白。

　　史蒂夫·罗杰斯蹲在战壕里，看着手中的怀表。那是巴基送他的圣诞礼物，已经跟了他三年。表盖上有一道弹痕，是上个月在里昂附近留下的。

　　“还有十分钟。”旁边的菲利普斯上校看了看手腕上的指南针，“第七装甲师已经就位，自由法国那边也准备好了。等太阳完全升起来，我们就——”

　　他没能说完。

　　一道白光。

　　不是阳光。

　　是比太阳亮一百倍的白光。

　　史蒂夫的反应速度是常人的五倍——他第一时间闭上眼睛，扑向身边的巴基，把他按在战壕底部。

　　但白光穿透了眼皮，穿透了泥土，穿透了一切。

　　然后是热。

　　热得不像这个世界应该有的热。史蒂夫感觉自己的后背在燃烧，制服在融化，皮肤在起泡。他咬紧牙关，把巴基护在身下，用自己超级士兵的身体挡住那股热浪。

　　他听见了尖叫声。

　　不是一声两声。

　　是成千上万声。是整条战线上所有人的尖叫。

　　然后尖叫声消失了。

　　被更大的声音吞没——

　　轰隆隆隆隆——

　　那是雷声。但不是天上打雷。是大地在咆哮，是空气在撕裂，是世界在崩溃。

　　史蒂夫的耳朵在流血。他知道自己的耳膜破了。但他听不见任何声音，只有一片死寂的嗡鸣。

　　他勉强抬起头。

　　然后他看见了。

　　战壕不见了。

　　不是被炸平了。是消失了。

　　他刚才蹲着的地方，他刚才和菲利普斯上校说话的地方——那里什么都没有了。只有一片光滑的、发着暗红色光芒的玻璃状地面。泥土被高温熔化，然后又凝固成了别的东西。

　　菲利普斯上校也不见了。

　　史蒂夫张了张嘴，想喊他的名字。但他听不见自己的声音。

　　他转过头，寻找咆哮突击队的其他人。

　　杜根呢？他刚才在左边那个机枪阵地——

　　机枪阵地没了。

　　连同那挺机枪，连同杜根，连同周围的一切。

　　莫里塔呢？他在右边的树林里——

　　树林没了。

　　不是被炸断，是没了。那些几百年的老橡树，那些刚刚还在晨风中摇曳的树叶——什么都没剩下。只有几根冒着烟的残桩，像地狱里的墓碑。

　　史蒂夫挣扎着站起来。

　　他的双腿在发抖。不是因为恐惧——他从来不知道恐惧是什么——是因为冲击波震碎了他小腿的骨头。他在愈合，但需要时间。

　　他看见巴基了。

　　巴基趴在战壕底部，满脸是血，但还在动。

　　活着。还活着。

　　史蒂夫弯下腰，想把他拉起来。

　　然后他看见了更远的地方。

　　第七装甲师的阵地——

　　坦克在燃烧。

　　不是被炮弹击中那种燃烧。是熔化。那些几十吨重的谢尔曼坦克，那些钢铁巨兽——它们在熔化。炮塔像蜡烛一样滴下来，履带像融化的奶酪一样摊在地上。

　　坦克里的人呢？

　　史蒂夫不敢想。

　　他看见了人。

　　不，不是人。是人形的东西。那些刚才还活着的士兵，那些刚才还在准备进攻巴黎的年轻人——他们站在原地，保持着生前的姿势，但已经变成了黑色的焦炭。一阵风吹过，其中一具倒下，散成一堆灰烬。

　　史蒂夫的胃在翻涌。

　　他打了几年仗。他见过无数死亡。但他从未见过这样的——

　　又一道白光。

　　东边。更远的地方。可能是巴黎的方向。

　　又一朵蘑菇云升起。比刚才那朵更高、更大、更可怕。

　　然后是第三道。

　　第四道。

　　第五道。

　　一道接一道。

　　像世界末日。

　　像圣经里那些预言。

　　史蒂夫终于听见了声音——不是听见，是感觉到。那些爆炸的震动从脚底传来，一波接一波，像有人在用巨锤敲打大地。

　　他数着。

　　一、二、三、四、五——

　　他数不下去了。

　　他只知道一件事。

　　盟军进攻巴黎的部队完了。

　　那些准备解放欧洲的军队——他们此刻正挤在从诺曼底到巴黎的狭窄战线上。每一公里都有几千人。每一道白光落下，就有几千人消失。

　　他听见有人在喊他的名字。

　　不，不是喊。是虚弱的声音。是巴基。

　　“史蒂夫——”

　　史蒂夫低下头。

　　巴基躺在地上，睁着眼睛看他。那张总是笑嘻嘻的脸，此刻满是血污和恐惧。

　　“发生了什么？”

　　史蒂夫张开嘴，想回答。但他不知道该怎么回答。

　　他不知道这是什么武器。

　　他不知道是谁扔的。

　　他不知道战争会变成什么样。

　　他只知道一件事——

　　咆哮突击队，没了。

　　他闭上眼睛，在脑海里数了一遍那些名字：

　　杜根。死了。

　　莫里塔。死了。

　　琼斯。死了。

　　索尔。死了。

　　平科尔。死了。

　　加布。死了。

　　雅各布。死了。

　　丹尼尔。死了。

　　那个去年才加入的、从芝加哥来的孩子。他叫什么来着？史蒂夫想不起来了。但他也死了。

　　全死了。

　　只剩下他和巴基。

　　两个。

　　一百多个人的突击队，只剩下两个人。

　　又一道白光在远处升起。

　　史蒂夫睁开眼睛，看着那朵蘑菇云。

　　他看着巴基。

　　然后他说了一句话。很轻，轻到他自己都听不见。但巴基从他的口型里读懂了：

　　“回家。”

　　他抱起巴基，开始往后方走。

　　身后是燃烧的大地，是熔化的坦克，是灰烬般的士兵。前方是未知的恐惧，是崩溃的战线，是一个刚刚被彻底改变的世界。

　　他走着。

　　一步，一步，一步。

　　直到他再也走不动。

　　他跪下来，把巴基放在地上，回头看了一眼。

　　远处的天空被十几朵蘑菇云覆盖。那些巨大的、翻滚的、发着暗红色光芒的云团，像是地狱之门敞开的景象。

　　他知道那些云团下面是什么。

　　是第七装甲师。是自由法国的战士。是那个昨天还笑着给他递咖啡的炊事班小伙子。是那个从奥马哈海滩一路打过来的老兵。

　　是他们所有人。

　　而他什么都做不了。

　　他低下头，把脸埋在手心里。

　　很久之后，他听见巴基虚弱的声音：

　　“史蒂夫……我们怎么办？”

　　史蒂夫抬起头。

　　他看着那片蘑菇云。

　　然后他说：

　　“我不知道。”

　　这是美国队长第一次说出这三个字。

　　他站起来，重新抱起巴基，继续往前走。

　　走进那片燃烧的大地，走进这个刚刚被改写的世界。