……
“咔。”
是火柴摩擦的声音。
昏暗的集装箱上，一个男人半蹲在那，一手遮着风，另一只手感受着烈焰压迫指尖的灼热，看着火舌混着焦黑前进。
“呼，呼。”
嘴里含着的香烟湿漉漉的，乏味的可以当作橡胶塞进酒保的肚子里。看着零星的火苗，男人从鼻翳喷出一口热气，烧灼的烟草味倒灌回他那黝黑的肺，呛得他忍不住的咳嗽。
他站起来，跳下集装箱，拍拍身上的尘土和木屑，却忘记自己腹部仍未痊愈的枪伤，牵一动而发全身，瑞恩疼得龇牙咧嘴，烟也掉在雪堆上，他连忙掀起自己的夹克和毛领子。好在，没有渗血。
已经到晚上了，瑞恩望着不远处的塞东酒吧，这是为数不多允许开张的店子——因为捐了很多钱去喂那些无用的豺狼。
即使这样，它仍被政府勒令不允许开在芝加哥的主要行政区，没了花哨的彩灯，没了晃眼的招牌，这里看起来就冷清了许多。
也只是表象而已。
“嘿，瑞恩，进来一起玩啊！”
男人笑了几声，双手抱臂，吊儿郎当的靠在墙边，他向那个发声的家伙抛了一盒香烟，利落地拒绝了，“大爷我可是有大事要做的，自己玩去吧。”
那男人接住烟，随后咧开嘴哈哈大笑，那张嘴黑黢黢的，露出一点血迹，“又是什么小美人吗？要知道科洛西莫公子爷的品味可真是让人不敢恭维。”
上次是一个丰腴的站街女，上上次是瘸了腿的拐子，还有那个印象最深刻的瞎眼乞丐。
什么稀奇古怪的家伙都往他房里送，也不是没怀疑过瑞恩的野心，只是当他们看见包厢如流水般踢出一件件染血的尸体时，所有的思绪都被抑制了。夹杂着恐惧与着迷，于是他们嬉笑着叫他，“科洛西莫的公子爷。”
“去你的！”他踢起一地的雪，连带着皮靴也粘湿起来，瑞恩笑骂道，“滚去喝酒吧你！老子我什么时候沉迷美色了？”
“好好好，瑞恩，”男人举双手投降，他指了指敞开大门的塞东酒吧，那具如破动口袋的细长杆子脚步慢慢向大门转移，“那我先进去喽？听说今晚还有擂台赛呢。”
“滚去吧。”瑞恩笑了几声，等到那人进了酒吧，脸上开怀的笑便丢到一旁。
他还在等。
等大雪的落下。
等火苗烧破土壤的隐喻付诸于枪眼。
等棋盘上入局的新子跑到他跟前，然后在喧嚣声中，扯开那层无可救药的薄膜。
等……
一个出现在他身边的人。
现在，他等到了。
躲在石墙后的孩子留下一块熟悉的衣角，或是引诱或是提醒，即便是胡子拉碴的脸也掩饰不住瑞恩脸上虚伪的玩笑。
他贴着晦暗的石墙，手虚掩着伤口，瑞恩的皮鞋一步步将雪花碾为渗进骨髓的泥。
接着，他停下了。
女孩率先站了出来，她拿着那把手枪，剩下的那只手微微靠着墙壁，斯奈德的眼神淡淡的，雾色中的糜红氤氲着一池温凉，她乖巧地笑笑，“看起来，先生这种买卖已经玩得透透了。”
这不是一个正常孩子该有的观察力，额或许是他见过的酒囊饭袋太多了？
不过没关系，这世上的怪事多了去了，不差这一件。
“只是……我很好奇，您是想让我送死吗？”
黑夜赐予根须，红昼给予灵思。
好吧，其实她都没有。
“当然不是，好东西。”瑞恩半蹲着身子伸手想揉揉毛绒绒的脑袋，斯奈德下意识地想要后退，又硬生生的停住。
发丝很软，像他曾经把玩的毛线球，但更蓬松，也更光滑。
他的脸色柔和了许多。
“这将是你的成名战，小东西。”
斯奈德闻言握紧了枪，又马上松开了。
“要么像条死狗一样潦草收场，要么……
踏上一条血路向着荣光。”
“要么死，要么活？”
斯奈德品味着这句话的言喻，粘稠得不像话，一根根丝线从她嘴里顺着黑血流出去，染透了寒地。
恍惚间，一根丝线贯穿了她的眼眶，它在渗血？好像不是。
“怎么了小家伙？”瑞恩还是那副开怀模样，却是步步紧逼，“你后悔了？”
她咬着牙，腮帮子被舌尖抵住，笑盈盈的，那张毫无血色的脸挂上一串圆点，血流如注。她的头骨被虚构，只剩下一片片切割的不规则碎片。
“不，没什么先生。”
这是一件好事，不是吗？
一件如太阳一样明晃晃金灿灿的好事。
她看见自己仍在西西里的阳光下，背对着身子，“她”在笑，她透着光，伸伸手似乎就能勾着她的肩膀，却是如光弧般虚幻。
你好呀——不知名的我。
“我会去的，先生。”