浓雾后没有什么战场，只有一只打着响鼻的白马，浑身上下没有一根杂毛，低下头贪婪地痛饮河水。男人穿着黑色雨披，胳膊上缠着黑布白十字，步枪插在马鞍一侧，正给马刷毛，随后检查四只马蹄。
“如果你愿意，我可以给你讲讲这套黑色雨披的故事。”
照顾妥当后，他点起一根卷烟，一边抽着，一边抚摸白马的脖颈。
基里尔呆立着，两腿发软。
“非常感谢，”男人朝他微微一躬，继续抚摸他那匹白马，“该从哪儿说起呢……先讲一位好人吧，菲奥洛尔·赫斯科维茨，他们的连长，四十多岁，茂盛的胡子灰白，笑起来像个圣诞老人。他的左腿被炸断了，换上一条钛钢的假肢，走起路来一瘸一拐。这个名字对你并不重要，也确实没有记住的必要，他已经慢慢地在历史的纪念碑上被风沙磨平了，即便是昔日最痛恨他的仇人也忘记了他的名字，只剩下一个可怜的幽灵，一个孤魂野鬼在回忆往事时，才让他在星空中闪烁着。这位可敬的军人，可敬的人，带着他们哗变，并非是倒戈相向，而是逃兵，逃向故乡；对于近卫师团，他是一个巨大的耻辱，对于那些征召的孩子……菲奥洛尔则是带他们回家的父亲。”
男人吐出烟圈。基里尔的大脑在颤栗着：这个男人就是那位噩兆之子，报丧的渡鸦，黑军的“阿塔曼”，一点也不会错。除了他，又有谁会骑一匹无杂毛的白马？黑军的骑兵为什么已经渗透到了这里，是近卫师团打了败仗吗？只有他一个吗？还是他亲率斥候来打探消息？社区怎么样了，妈妈，娜塔莉亚和法戈伯伯他们现在还好吗？无数问题萦绕在他的脑海里，一时间说不出话，也不敢说话。
“那是核爆的第二天，早在蘑菇云升起的那一刻，菲奥洛尔就当机立断，趁着这通讯阻塞干扰的机会带他们离开这片地狱，因为实在是没有意义：巡逻，等待，在堑壕里无休止地等待无人机，放出无人机，无休止地消耗着两边的生命，战线从来没有一点变化，因为两边都没有力气再进一步推进。多么可笑，过去了一百多年，人类还在用战壕。‘谁爱打，就叫他们打去！’菲奥洛尔这么骂着，大手一挥，‘往西走，孩子们，咱们回家。’所有人都欢呼雀跃，只有一个16岁的小娃娃，当初瞒报年龄来参军，显得忿忿不平。于是这群人往西走，可事情哪有这么容易。首先是补给不够，第四天时，他们就必须数着干粮过日子了。有人看见了运输补给的车队，菲奥洛尔是个老好人，他截留了这些补给，却并没杀押车的士兵们，而是把他们都放回去。总部本以为这支队伍已经死在了核打击中，这下性质就不同了，是叛逃。”
“天气越来越热，路长的不像来时那样。有段时间，菲奥洛尔怀疑自己在兜圈子，可明明从地图上看，这条岔路通向的是下一个村庄。死的人越来越多，大都是喝了脏水造成的腹泻；瘟疫也在不断传播，因为有人开始捕食田鼠。最后只有一百来号人还活着，他们什么都吃，活下来的人都有一副圣徒保佑的肠胃。往身后看，全是瘫倒在地上的躯体，哪敢停下，所有人都害怕停下，休息着就起不来了……菲奥洛尔知道不是所有人都能回家，就让每个士兵写一封家信，稀稀拉拉收上来的，也不过一百多封。菲奥洛尔把它们全部收在自己的背包里，那个背包空空如也，几乎所有东西都分给了有需要的人，只剩下那些信件。不知道多少天的一个清晨，仅剩的一百余名伤病员们躺在一条废弃的壕沟里，地平线泛着鱼肚白，有人说听见大地在震颤，大家没有理他，饥饿造成的幻听太常见，更别提昨晚下了场雨，也许是发烧打摆子。但越来越多的人慢慢坐了起来，开始四处张望着，紧接着，山坡上涌出一群群黑点，穿着黑色雨披。菲奥洛尔知道这是督战队的骑兵们，只有督战队的雨披是黑色的。”
男人的脸色阴沉下去，眼睛里像是燃起熊熊的烈火。
“后来呢？”
沉默太久，基里尔胆怯地打破这安静。
男人把卷烟丢在地上，用脚碾灭。
“没怎么，意料之中对伤病员的屠杀，督战队并不在意，只是把他们当叛徒，当动物，这些人也确实是。从这个故事中，我们可以明白一个道理，杀戮不解决人的问题，但是杀戮可以解决人。后来，西军也偶遇了督战队，他们在一个村庄里修整。那是一次成功的奇袭，大家一起把督战队员都吊死在同一棵树上，一个枝丫就是一条人命，远远看去像结满硕果的果树，满满当当。队伍里有个很会画画的男孩儿，大家都叫他梵高，梵高说‘总得有个标志，有套制服，这样才算军队。’紧接着他从战利品里找出那件黑色雨披，又拿粉笔在胳膊上画个十字，‘玛利亚保佑，基督在上，尊你们的名为圣。’这就是传言里那支黑军标志性装束的由来。”
“只有你一个过来了吗，黑军的人们。”彼得连科的声音颤抖着。
男人踩住马镫，飞身上马。浓雾中浮现六位骑士，同样的黑袍，把基里尔团团围住。铁蹄敲打着碎石，奏响杀伐的鼓点，显而易见，不止阿塔曼一个人。
白马的主人握住缰绳，“孩子，且留下姓名？”
“基里尔，基里尔·彼得连科。”
“那个旅馆老板娘的儿子？茨冈人讲过你。”布里吉特打量着他，“你的眼里烧着愤怒的烈火，浑身上下却外溢着懦弱的臭气，很不错，这团烈火以后还会烧得越来越烈，直到把你的懦弱燃烧殆尽，化作一颗陨星。”
众骑士右手搭在左肩上，做出一副虔诚而恭敬的姿态。
阿塔曼·布里吉特调转马头，“走吧。”
黑骑兵们踏着高草，慢慢消失在迷雾的沼泽之中，只留下基里尔一个人跪在湿泥中，嘴唇发白。他不顾一切地朝家的方向跑去，沿着沃兰德河的下游方向，寻找那座被工程师们修补，堪堪能走人的石桥。他绊了一跤，大抵是沾满露水的野草太滑，脚踝磕到石块，钻心的疼痛像是在用锥子猛凿他的骨头。不过这并不重要，他要回家，回那所他厌弃的旅馆，在那里有从失眠中喊醒他，带来一包怨气的母亲，那个他无时无刻不在挂念是否操劳过渡的母亲，那个虽然狭小，肮脏，窜着老鼠，却能给他一席容身之地的房间，那整整4平方米，实在而纯粹的自由。他继续奔跑，肺叶肿胀充满鲜血，嗓子里积攒着运动和恐惧分泌的莫名的粘液——该说是痰吗，亦或者是被融化的自我，极尽所能猜测着村落，社区会发生什么，又该怎样应对。而回想起刚刚自己的思维，他想到了自由，自己的自由，相对而言算得上优渥的生活，一种愧疚和自我的厌恶刺痛着他的头皮：基里尔，你是何等自私的贱种，面对家人可能的灾难，你却还想着自己即将失去的美好生活。家人于你而言，究竟是爱与支持的来源，还是单纯的供养者。也许你完全不在乎他们究竟是怎样的，一切与他人的联系总是从你自己的利益出发罢了。并非是担心他人的安全，而是担心他人的逝去让自己痛苦；他继续奔跑，空气中弥漫着塑料烧焦的苦呛，皮子，蛋白质燃烧的焦臭，火光被雾气朦胧着，烟雾和水汽混为一体，他已经能看到那些年久失修，烧断顶梁倾倒的砖房。