林寻停下脚步，手里的报告还举在面前。
他低头看了一眼手中的核磁报告，白色的纸面上印着黑色的字，还有一个颅脑的影像图，灰色的，模模糊糊的，像一团雾。
他把报告举高了一些，几乎遮住了整张脸——他刚才就是这样边走边看的，头低着，报告挡在面前，视线落在纸面上，根本没看前方的路。
那两个警察是怎么一眼认出他的？
他抬起头，看向站在面前的两个警察。
帽檐压得很低，胸口的编号反着光，看不清数字。
他盯着他们的脸，试图从那两副五官里找到某种合理的解释——也许他们看过他的照片，也许有人指认了他，也许——
似有钟声响起，宏伟，宏大，宛若一声长鸣，来自深海。
声音从四面八方同时压过来，像天空塌了一块。
那声音太大了，大到他的耳朵在一瞬间什么都听不到了，只剩下一片嗡嗡的、像机器过载一样的轰鸣。
他下意识地闭了一下眼睛。
睁开的时候，两个警察变了。
他们的制服还在，但制服在融化，像被火烤的塑料，软塌塌地往下淌。
制服下面露出来的东西变了，变成了灰白色的、像树皮一样的质地，上面刻满了暗红色的纹路。
那些纹路在蠕动，像血管，像虫子，像某种活着的文字。
他们的眼睛消失了，眼眶里空了，但空的地方并非黑色，而是更深更浓的灰，像两口干涸的井。
其中一个张了张嘴，嘴裂开的幅度比正常人大了一倍，露出里面灰黑色的、没有牙齿的口腔。
“林——”
林寻脑子里只有一个想法。
“跑！”
他转身就跑。
手里的报告被风吹散了，纸页在空中翻卷。
他没有回头看，他知道那两个东西在追他。
他能感觉到，那种被盯着的、沉甸甸的感觉，像有什么东西粘在他的后背上，甩不掉。
他跑过人行道，跑过斑马线，跑进一条街。
街上的行人还在走，店铺的招牌还在闪，一切看起来都很正常，但他知道不正常。
那些行人走路的姿势是错的，手臂摆动的幅度、脚步落地的节奏，都像被什么东西校准过，整齐得不像是真的。
他抬起头，看向天空。
天空裂开了。
一道巨大的裂缝从东边的天际线一直延伸到西边，裂缝的边缘是锯齿状的，像被什么东西从内部撕开。
裂缝后面没有蓝天，没有云，只有一片灰白色的、缓慢旋转的混沌，像有什么东西在那一侧呼吸。
大楼在崩塌。
崩塌的方式很奇怪——不是从下往上塌，是从上往下塌，像被一只看不见的手从顶部压扁。
玻璃幕墙碎成粉末，钢架扭曲成麻花，整栋楼像一张被揉皱的纸，无声地、缓慢地折叠、压缩、消失。
他收回目光，看向正前方。
码头？
城市不见了，脚下变成了灰白色的石板。
没有过渡，没有移动的过程，像电影里的场景切换，一帧跳到另一帧。
码头是石板铺的，灰白色，缝隙里长着干枯的草。
空气里有一股咸腥的味道，像海风，混着鱼腥和桐油的刺鼻。
远处停着几艘船，木头的，很老的船，木板被海水泡成了深褐色，帆布收拢着。
岸边的建筑是石头砌的，矮矮的，屋顶铺着瓦片。
自由港。
他在梦里见过这个地方，在手机的照片里也见过。
身后的脚步声涌了过来。
脚步声很多，很多个叠在一起，像潮水。
他回头。
追他的已经变了，变成了一整队人。
他们穿着深色的制服，但那些制服不是警服——制服是黑色的，胸口和袖口缝着暗红色的标识，扭曲的线条，闭着的眼睛，不认识的符号。
他们戴着黑色的头盔，面罩是灰白色的，看不清脸。
手里举着什么东西，像棍子，但棍子的顶端在发光，暗红色的光，一跳一跳的。
他们没有喊话，没有警告，只是快步朝他走过来，步子很齐，像一支军队。
林寻转身往码头深处跑。
石板路在脚下延伸，两边的仓库和货栈飞快地向后退。
他跑过一个拐角，又跑过一个拐角，但码头像是没有尽头，永远有更深的泊位、更多的仓库、更长的栈桥。
他跑不动了。
腿像灌了铅，每一步都要用尽全力。
那些人追上来了。
有人从侧面抄过来，挡住了他的去路。
他被围住了。
有人抓住了他的胳膊，有人按住了他的肩膀，有人把他的手腕扣在身后。
他的手被绑住了，绳子勒进皮肤，火辣辣地疼。
他被推着往前走，穿过一段栈桥，来到一个凸出来的长方形平台上。
平台是石头的，比码头的路面高出一截，三面临水，一面连着栈桥。
平台上什么都没有，没有缆桩，没有货物，没有船。
光秃秃的，像一个祭坛。
他被推到平台的边缘，膝盖被踢了一下，整个人跪了下去。
膝盖磕在石板上，发出一声闷响。
他的脸被按下去，几乎贴到了地面。
石板是凉的，有一股咸腥的味道，混着什么东西腐烂的甜腻。
他抬起头，看向前方。
海。
灰色的海，看不到边际。
海面上没有浪，但海水在涌动——不是波浪的那种涌动，是整片海在缓慢地、沉重地起伏，像有什么巨大的东西在水底下呼吸。
海面上的雾是灰白色的，像一层纱，但雾在动，不是被风吹动的，是自己在动，像有生命一样，缓慢地卷曲、舒展。
雾散开了一条缝。
他看到了那个身影。
那不是船，不是岛，不是任何他见过的东西。
它太大了，大到无法用语言描述。
它的轮廓是模糊的，像隔了一层水，但他能看到它在移动——不是水平方向的移动，是那种从内部向外膨胀的、缓慢的、不可阻挡的扩张。
它的边缘并不光滑，是无数条细长的、像触手一样的东西在缓慢地挥动，每一条都粗得像桅杆，长到看不到末端。
他没有看到它的眼睛，但他知道它在看他。
那种目光不是从某个方向来的，是从四面八方同时压过来的，沉甸甸的，像一块石头压在胸口。
他的呼吸变得困难，每一次吸气都要用力，像有什么东西在挤压他的肺。
一个影子落在了他身边。
那不是阳光投下的影子，是从别处“切”过来的，边缘是锐利的，像刀裁的纸。
影子的轮廓是人的形状，但细节是模糊的，像隔了一层毛玻璃。
他能看到那个人穿着长袍，袍子的下摆拖在地上，领口和袖口有暗红色的纹路在流动。
那个人弯下腰，凑近他的耳边。
他闻到了一股味道——烧过什么东西的、刺鼻的、像焦炭一样的味道。
“一个空白的灵魂，”那个声音说，很轻，像从很远的地方飘过来的，但每个字都清晰地落在他脑子里，“祂看向了你，我们将献上你。”
“祂会回应我们。”
另一个人接上了，然后是另一个，再一个。
他们的声音叠在一起，变成了吟唱——低沉的、持续的、像蜂群嗡鸣一样的吟唱。
那些音节不是任何语言，但他能感觉到它们的力量：每一个音节落下来，空气就重一分，石板就凉一分，海面上的那个轮廓就清晰一分。
吟唱越来越快，声音越来越大，大到他的耳朵开始疼，视野开始模糊。
那些灰白色的、没有脸的人影在他眼前旋转、重叠、模糊成一团灰白色的光。
最后一个词悬在了空中。
就在那个词即将落下的瞬间。
【拔枪，射击】
他举起了手。
一把宛如艺术品一样的左轮出现在自己的手上，没有思考，没有犹豫。
他的手指扣在了扳机上。
——
柯恩猛地睁开眼睛。
阳光照在脸上，暖洋洋的。
他坐在船舷边的缆绳堆上，后背靠着一卷粗麻绳。
海风吹过来，带着咸腥的味道，帆布在头顶啪啪地响。
他愣了一会儿。
天亮了。
海是蓝色的，正常的蓝色。
远处的海面上有几只海鸟在盘旋。
“莫名其妙的梦，我心理压力这么大吗。”
……
柯恩低下了头，他好像握着什么东西？他不应该握着东西。
黑曜石质地的左轮被他紧握在手中，手指已经放在了扳机上，鎏金色的纹路闪烁着光芒，枪身在律动，它已经做好了准备。
……
“靠！”