为了这个世界，我应该做点什么呢。

　　这个念头不是突然冒出来的。它在脑子里住了很久了，像一颗种子，被这个世界每一天的雨水浇灌着，从最初的一粒芽尖长成了现在盘根错节的模样。

　　澪坐在那张行军床上，后背靠着冰凉的金属墙板，膝盖支起来当桌子，笔记本摊在上面。炭笔的笔尖已经秃得不成样子了，他翻到空白页，在纸面上画了一个圈，又把那个圈涂黑了。

　　他在想泰拉人。

　　这个世界的人不一样。不是长了耳朵尾巴那种层面的不一样——那些他早就看麻了。是更根本的、更深的不一样。他花了整整一年才真正理解这件事。

　　源石技艺。

　　名字听起来像某种需要考证书才能上岗的技术工种，实际上完全不是那回事。

　　他在矿区搬补给的时候亲眼见过一个萨卡兹女人用两根手指掐住空气，然后空气就着了。不是什么点火装置，不是化学反应，就是——她决定让那个地方烧起来，那个地方就烧起来了。火苗从她指尖冒出来的时候她的表情跟用打火机点烟没有任何区别。

　　他在卡格斯的城墙上看过一个瓦伊凡老头抬手往天上一指，十几秒之后那片区域的云就开始打转，旋出一个漏斗形的气旋来。老头指完之后打了个哈欠，说今天风向不太好，收衣服晚了要落灰。

　　火焰与暴风。天空与大地。太阳和月亮。那些在他原来的世界属于“自然规律”“物理定律”“人类无法干预”的东西，在这里被一群长着角或者尾巴的家伙们像翻书一样随手翻动。

　　不止是自然现象。

　　他听大叔讲过——有些术师能操纵情绪。不是心理暗示那种拐弯抹角的路子，是直接的、粗暴的、绕过你所有心理防线的情感注入。让你笑就笑，让你哭就哭，让你愤怒就愤怒。

　　他还听说有术师能加速疾病的进程，也有术师能让矿脉在三天之内长出需要五百年才能形成的结晶。

　　冶炼、书记术、演奏、数学——连那些看起来跟超自然现象八竿子打不着的领域，都有人能用源石技艺跳过全部中间过程，直接抵达终点。

　　泰拉人当中的佼佼者——那些真正将源石技艺推到极致的存在——与其说是人，不如说是活着的规则本身。他们开口，世界就听。他们伸手，法则就弯。不需要出力，不需要流汗，不需要任何物理意义上的接触。言语和意志就是全部。

　　太犯规了。

　　澪把炭笔丢到一边，两只手抱住后脑勺，盯着天花板上那片因为漏水长出的霉斑发呆。他的胃里还残留着晚饭吃的那块硬面包的粗糙感，嗓子眼有点干，手边的搪瓷杯里只剩底部一层浅浅的凉水。

　　然而。

　　他低下头，视线落在那个站在他这间只够放一张行军床的小屋正中央的身影上。

　　凯尔希就站在那里。

　　她是什么时候进来的，他没有听到。门开了又关了，空气里多出了一个人的气息，他才后知后觉地抬头。她站在屋子中间——说是中间其实就是床尾那块刚好够站一个人的空地——外套的下摆几乎要碰到行军床的铁架子。

　　这间屋子小到有些荒谬。两个人同时存在于这个空间里，就像把两把伞塞进同一个伞套——物理上可行，体验上窒息。她的领口那片白色内衬在昏暗的灯光下格外显眼，面料折射出的光泽像是从另一个文明层级空投到这间破烂隔间里的违禁品。

　　他能闻到她身上的气味。干净的、偏凉的、带着草药涩感的味道。在这间弥漫着铁锈和霉菌的屋子里，那个味道干净得不真实，像有人在垃圾堆中间摆了一株水培薄荷。

　　活生生的“神”。就站在他面前。

　　距离近到他甚至能看清她虹膜边缘那圈颜色更深的环。那双墨绿色的眼睛正安静地看着他，没有催促，没有评判，只是看着。

　　澪抱着后脑勺的手慢慢放下来。

　　“我说，”他开口了，声音在这个狭小的空间里显得格外干瘪，“我已经认清现实了。”

　　他的两只手垂在膝盖两侧，手指无意识地攥了攥床单，又松开。

　　“我真的只是一个普通人。”

　　这句话说出来的时候他自己都觉得可笑。从嘴巴里出来的那一刻，它就像一块扔进深井里的石头，往下落啊落啊，等了半天也没听到回声。

　　普通人。

　　不会源石技艺，体能还没恢复到穿越前的水准，跑一百米要喘半分钟，打架一拳能把自己的拇指崴了。他连这个世界最基础的常识都还在补课，语言说得磕磕绊绊，文字认了一年还有一半要靠猜。

　　对面站着的人能让黄昏撕裂夜空。

　　这个对比实在太过分了。

　　“嗯哼？”

　　凯尔希发出一个短促的鼻音。音调微微上扬，尾音收得干脆。那双墨绿色的眼睛里浮上来的东西不是嘲笑，不是怜悯——是困惑。

　　真的，货真价实的困惑。

　　好像他刚才说的那句话对她来说完全超出了预期。好像“我是普通人”这五个字在她的认知框架里不构成一个有效的句子。好像他站起来跟她说“其实我是一条金鱼”她的反应都不会比现在更大。

　　她微微歪了一下头。幅度很小，只有两三度，淡绿色的发尾随着这个动作在下颌线处轻轻晃了一下。

　　“你说的'普通'——”她顿了顿，像是在品尝这个词的质地，斟酌它在当前语境下的全部含义，“具体是指哪个层面？”

　　澪张了张嘴。

　　他发现自己不知道怎么回答。

　　他想说的是——你看看我，一个高中生，被不知道什么东西扔到这个世界来，身上除了一缕白头发什么特殊的都没有，我能做的事只有跑、躲、和死撑。你身后能展开一头遮天蔽日的巨龙，我连个火球都搓不出来。你一句话能让异形群安静下来，我一张嘴只能喊救命。

　　但这些话涌到嗓子眼的时候被什么东西挡住了。

　　是她看他的方式。

　　那种看法不对。一个“神”看一个“普通人”的时候不应该是这种眼神。应该是俯视的、或者至少是平淡的。但她的视线落在他身上的重量感不是那样的——那个重量不是从上往下压的，是平的。水平的。像两杆天平的托盘被架在同一条轴线上。

　　“所有层面。”澪最终说。他的声音闷闷的，闷在那缕垂下来的银白发丝后面。“你看得到的所有层面。”

　　凯尔希没有立刻接话。

　　她站在那里，安静了几秒。那几秒里她的表情在做一种极其细微的调整——不是肌肉的运动，更像是她眼睛后面的什么东西在重新对焦。

　　然后她往前迈了一步。

　　这间屋子就那么大。她往前迈一步，膝盖就快碰到行军床的边缘了。澪下意识地把腿往回缩了缩，后背贴紧墙板，铁皮被他的肩胛骨磕出一声闷响。

　　近了。

　　草药的涩味更浓了。他甚至能感觉到她呼吸时胸腔振动带起的微弱气流，隔着不到半米的距离拂过他的额头。

　　她低头看着他。

　　他坐着她站着，这个角度让他不得不仰脸。灯光从她身后漏下来，在她发梢上镀了一层暖黄色的边。那双墨绿色的眼睛在这个距离上看起来深得没有底，像两口长满苔藓的古井。

　　“你救过人。”

　　她的声音不是反驳的口吻。是陈述。

　　“在矿区隧道塌方的时候，你把最后半壶水给了旁边那个矿工的孩子。自己脱水到嘴唇裂开了三道口子。”

　　澪的嘴角抽了一下。

　　“你入城的第一个月，把捡到的面包分了一半给桥洞底下那个断了腿的菲林老太太。那天你自己只吃了三口。”

　　“那不一样——”

　　“你上个月在西区废料场帮一个感染者搬家，扛箱子扛到第四趟的时候旧伤复发，蹲在墙根吐了五分钟，吐完擦擦嘴站起来问她还有几箱。”

　　“那些都是顺手的事——”

　　“你说你是普通人。”她的声音平得像一张白纸。“我的理解是——你没有源石技艺，没有战斗训练，没有任何后勤保障，在身体状况极差的条件下做出了以上所有选择。”

　　她停了一下。

　　“那不叫普通。”

　　屋子里安静了。安静到他能听见墙壁另一边隔壁的住户翻身时弹簧床发出的吱呀声。

　　澪的手指攥着床单，指节泛白。他低下头，视线落在自己的膝盖上。笔记本还摊在那里，炭笔滚到了床沿，摇摇欲坠。

　　他想反驳。他有一百句话可以反驳——那些行为不是因为勇敢，是因为他做不到不管。是因为他的身体比脑子先动，等回过神来人已经蹲在废料场吐了。是因为他太蠢了。是因为他还没学会这个世界的第一课——管好自己就已经竭尽全力了，少给别人添乱比什么都强。

　　但他没说。

　　因为她说“那不叫普通”的时候，语气里那种沉稳的确定感太重了。重到他觉得如果自己开口反驳，就像在试图用一根稻草去撬动一块地基。

　　他抬起头。

　　凯尔希还在看他。

　　“……就算你说的都对。”他的嗓音涩得发紧。“那也改变不了一个事实——在这个世界里，我能做的事真的很少。少到几乎可以忽略不计。”

　　她的嘴角动了。

　　动的幅度不大。但那个弧度他见过——在麦田那个夜晚，在她转身走向异形群之前回头看他的那一瞬间。

　　明朗的。发自肺腑的。不合时宜的。

　　“所以你才来了。”她说。

　　“什么？”

　　“来到这个世界。来到这里。来到我面前。”

　　她的声音没有升高，依然是那种每个字的气息量都被精确控制着的平稳。但字与字之间的间隙变窄了，像是有什么在她声音底层流动的东西加快了速度。

　　“能做的事少——就不做了吗。”

　　这个问题不是问题。

　　是一面镜子。

　　澪嘴巴张着，答案卡在舌根上，半天没掉下来。

　　窗外那片灰蒙蒙的天光从脏兮兮的玻璃板后面渗进来，照在他摊开的笔记本上。密密麻麻的炭笔字迹，传闻、坐标、分析、酒鬼的呓语、老人的故事——三分之二本笔记，每一个字都是他在“能做的事很少”的前提下，一笔一笔写下来的。

　　他突然觉得嗓子眼有点堵。

　　不是被问住了。是被自己早就知道的答案堵住了。