陆诚走在回家的路上，江城十一月的雨不大不小，正好让人烦躁。他刚结束12小时的加班，衬衫领口松开，公文包里装着没吃完的饭团。

　　“又是这样的一天。”他想。

　　二十八岁，单身，租一间六叠公寓，存款勉强够活三个月。父母在老家，电话里总是说“找个正经工作”，可他现在的公司已经算不错了——至少没拖欠工资。

　　路口红灯亮起，他停下脚步。雨滴在眼镜片上模糊了视线，他摘下眼镜擦拭。

　　就在这时，他听到了尖叫声。

　　不是那种“哎呀，好可怕”的尖叫，而是从灵魂深处迸发的、撕裂喉咙的惨叫。

　　他转头。

　　一个小孩——大概五六岁，穿着黄色雨衣——正站在马路中央，书包掉在地上。一辆卡车正从左侧驶来，车灯在雨幕中拉出两道刺目的光柱。司机在按喇叭，刹车声刺耳，但雨天路滑，距离太近，根本停不住。

　　孩子完全呆住了。

　　周围的人都站在原地。有人捂嘴，有人闭眼，有人掏出手机。但没有人动。

　　这是正常反应。人在极端情况下，大脑会先处理“发生了什么”，然后才是“行动”。那一两秒的延迟，往往就是生与死的距离。

　　但陆诚没有延迟。

　　他甚至没有思考。

　　他的身体先于大脑动了起来。

　　“——！！”

　　公文包飞出去。他冲进马路，雨水打在脸上，眼镜歪了，视线模糊，但他看清了那个孩子——黄色的雨衣，吓得发白的脸，瞪大的眼睛。

　　他抓住了孩子的肩膀，用尽全身力气把人推向人行道。

　　孩子飞了出去，落在路边，被一个路人接住。

　　然后，他听到了声音。

　　不是刹车声，不是喇叭声，而是——

　　骨骼碎裂的声音。

　　他没有感觉到疼痛。只感觉到一种巨大的冲击力，像是被巨人用拳头砸中，然后身体轻飘飘的飞了起来。

　　视线在旋转。他看到天空，看到雨，看到路灯的灯光在他眼前一闪一闪的经过。

　　然后他看到了地面。

　　越来越近。

　　陆诚躺在潮湿的柏油路面上，血从身下蔓延开来，和雨水混在一起，像是红色的溪流。

　　奇怪的是，他不觉得疼。只觉得冷，从骨髓深处往外渗透的冷。

　　他听到嘈杂的声音。有人在尖叫，有人在喊“叫救护车”，有人在哭。那个穿黄色雨衣的孩子被大人抱走了，不知道有没有受伤。

　　“啊……这样啊。”他想。

　　我要死了。

　　这个认知异常平静。没有恐惧，没有愤怒，没有不甘。只是——啊，原来是这种感觉。

　　他想起小时候看过的一个访谈，一个从事故中幸存的人说：“临死前，人会看到自己的一生像走马灯一样闪过。”

　　他当时觉得那是夸张。

　　但现在，他真的看到了。

　　五岁，第一次骑自行车，摔倒了，膝盖流血，哭着跑回家找妈妈。

　　七岁，上小学第一天，穿着崭新的校服，紧张的说不出话。

　　十二岁，被高年级学生欺负，躲在厕所里哭。

　　十五岁，第一次暗恋，写了情书没敢送出去。

　　十八岁，高考落榜，父亲骂他没用，母亲在一旁沉默。

　　二十二岁，大学毕业，找不到工作，在便利店打工。

　　二十五岁，进了一家小公司，每天加班到深夜。

　　二十八岁，今天，此刻。

　　就这样？

　　他的人生就这样？

　　没有做过什么了不起的事。没有真正帮助过谁。没有被人记住的理由。只是一个普通的、可有可无的、死了也不会有人真的悲伤的人。

　　“……真不甘心啊。”

　　他低声说。声音小的连他自己都几乎听不见。

　　如果再来一次。

　　如果能重来。

　　他想做真正能帮助别人的事。想做那种——即使死了，也会被人记住的事。

　　想做那种——值得去死的事。

　　视线越来越模糊。声音越来越远。冷意从四肢蔓延到胸口，然后到脖子，到脸。

　　最后一秒，他感觉到一只手握住了他的手。

　　温暖的手。

　　很小，很柔软。

　　“叔叔！叔叔？”

　　是那个孩子的声音。

　　他努力想睁开眼睛，但眼前只剩一片白光。

　　然后——

　　一切都消失了。