三声车铃还在楼腹里回荡，卡在轨缝里的木板已给顶起半掌高。

　　窄门门缝里涌出的煤灰贴着砖面爬，黄火给它一扑，屋里当场发乌。

　　背后那把旧椅裂着口，木腿还在原处打颤，卡进裂口的领灯牌也跟着轻响。

　　红莲一手压门，一手按轨，掌心那团赤色沿着门缝和铁皮一并往下走。

　　苏夜站在桌边，法典压着红笔，白布和活账摊在他手下，腕骨那道断痕还在发热。

　　钱四簿扶着桌沿，咳得胸腔直抖，眼珠却亮得吓人。