三声车铃还在楼腹里回荡,卡在轨缝里的木板已给顶起半掌高。 窄门门缝里涌出的煤灰贴着砖面爬,黄火给它一扑,屋里当场发乌。 背后那把旧椅裂着口,木腿还在原处打颤,卡进裂口的领灯牌也跟着轻响。 红莲一手压门,一手按轨,掌心那团赤色沿着门缝和铁皮一并往下走。 苏夜站在桌边,法典压着红笔,白布和活账摊在他手下,腕骨那道断痕还在发热。 钱四簿扶着桌沿,咳得胸腔直抖,眼珠却亮得吓人。