天灾云在远方堆积，像一座倒悬的山峦。
我站在疤痕商场入口处的悬廊上，脚下是深不见底的裂隙。熔岩在黑暗中缓慢流淌，将岩石烤成暗红色，偶尔有一两声爆鸣从深渊底部传来，像是大地在睡梦中翻身
身后的人不敢说话。我能感觉到他们的目光落在我背上，落在我腰间的剑柄上，然后迅速移开。他们怕我。这很好。一个将军不需要被爱戴，只需要被畏惧。
我的目光越过那道横跨深渊的简陋铁索桥，落在那座镶嵌在巨大岩洞中的聚集地上——疤痕商场。佣兵的黑市，亡命之徒的乐园。今天我亲自来，不是为了清场，不是为了威慑，只是因为她说想来看看。
“她到了吗？”
话音刚落，身后的通道中传来脚步声。
很轻。轻到可以被熔岩的爆鸣声淹没。但我听得出来。那是她的脚步，从小我就听得出来。
我转过身。
她从那片幽暗里走出来。白色的裙子，沾着矿道里的尘土，手里攥着一小块源石碎片。粉白色的长发在黑暗中微微泛光，像岩洞里唯一的一盏灯。
“又在看它？”我听见自己的声音比刚才和卫兵说话时松了下来。
“它很漂亮。”她举起那块碎片，让它在熔岩的光里折射出橙红色的光，“你看，像不像我们小时候在缝纫店里见过的那种琉璃珠？”
“像。”我说，“但琉璃珠不会要人的命。”
她笑了笑，把源石收进袖子里。
然后她走到我身边，和我并肩站着，望向远处那座镶嵌在岩壁上的城市。熔岩的光从深渊底部映上来，给那些乱七八糟的建筑镀上一层暗红的边。
“疤痕商场。”她轻轻念出这个名字，“听说这里已经存在一百多年了。”
“差不多。”我说，“从我们还没出生的年代开始，就有逃兵和流民躲进这片地下。后来人越来越多，有人开始做生意，卖武器，卖情报，卖奴隶，卖命。”
“卖命？”
“雇佣兵的中介所。”我侧过头看她，“你以为那些年在正面战场上替我们挡刀子的佣兵是从哪里来的？一半是从这里出去的。”
她没有说话。
她闭上了眼睛。那顶我看不见的王冠在她头顶微微颤动——我能感觉到，虽然我看不见。这是我们之间从来不需要说破的事。
片刻后，她睁开眼。那双粉色的眼睛里有什么东西暗了下去。
“我听到他们的声音了。”她说，“愤怒，恐惧，贪婪，绝望……还有，饥饿。”
“在这里活着的人，哪一个不饿？”我说，“饿得久了，人就只剩下本能。”
“那你呢？”
她转过头看我。
那双眼睛倒映着熔岩的光，也倒映着我。
“你饿吗？”
我沉默了一瞬。
“我不知道。”我说，“很久以前就不太记得饥饿是什么感觉了。”
她没有再问。她伸出手，轻轻握了握我垂在身侧的手。那只手很小，很软，和我的完全不一样。我的手上全是茧，握剑握了太久，快要忘记该怎么握别的东西。
“走吧。”她说，“我们进去看看。”
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铁索桥在脚下晃。
桥面是用废弃的源石运输板拼的，缝大得能漏下一只脚。她提着裙摆，一步一步走得很稳，像是走在卡兹戴尔的石板路上，不是走在这种随时可能断掉的破桥上。
我跟在她身后半步的位置。
桥对面有人在看我们。
几个穿着破烂皮甲的佣兵靠在岩壁上，目光从我们身上扫过，像在估量货物的价格。更远的地方，奴隶商人在叫卖，被铁链锁着的俘虏跪成一排——有萨卡兹，有莱塔尼亚人，有卡普里尼，还有一个头顶光环的萨科塔。
“那个萨科塔，”她轻声说，“他在这里活不了多久。”
“他本来就不该来这里。”我说，“拉特兰的使者还是商人？不管是什么，能活着走进这里已经是奇迹。”
“也许是被俘虏的。”
“也许。”
我们走过铁索桥，踏上疤痕商场的土地。
那股混杂着血腥、汗臭、劣酒和源石粉尘的味道扑面而来。她微微皱了皱眉，但没有停下脚步。她站在入口处，抬起头，看着那些层层叠叠的建筑——有的用废弃的集装箱堆成，有的直接凿进岩壁，有的挂在半空中，用铁索和木板悬吊着。
“像一座倒过来的城市。”她说。
“像一座坟场。”我说。
一个瘦削的萨卡兹男人向我们走来。他穿着还算体面的衣服——在这里，“体面”意味着没有破洞，没有血迹，没有源石从皮肤里长出来。他的目光在我腰间的剑上停了一瞬，又扫过她的脸，然后扯出一个笑容。
“两位面生。”他说，“第一次来？要向导吗？便宜的，一天两块源石碎片就够。”
“不需要。”我说。
“嘿，别急着拒绝。”他向旁边让了让，压低声音，“两位这身打扮，这气度，一看就不是普通人。第一次来，没人带着，容易被人当肥羊。”
我没说话。只是抬起眼，看了他一眼。
只是一眼。
他的笑容僵在脸上。他向后退了一步，又退了一步，转身就跑，头也不回地钻进旁边一条小巷。
她轻轻叹了口气。
“你吓到他了。”
“他胆子太小。”
“不是谁都像你一样，见过那么多血。”
我没说话。我迈步向前走去，她跟在我身侧。
我们没有隐藏行踪，也没有刻意遮掩身份。我穿着那件沾满战场痕迹的旧皮甲，腰间悬着那柄斩下过无数头颅的剑。她的白裙在灰暗的岩洞里太过显眼，她的脸在那些饱经风霜的佣兵眼里太过干净——干净到几乎刺眼。
有人认出了我们。
消息像水一样渗透。那些倚在墙角的佣兵收起懒散的表情，那些高声叫卖的商人压低了声音，那些被锁链捆住的俘虏抬起头，用茫然的目光追着那道白色身影。
“那是……”
“是她。”
“不可能，她怎么会来这里——”
“那双角，那张脸，还有那顶看不见的——”
“闭嘴！你想死吗？”
窃窃私语像潮水一样涌动。她没有停下，也没有刻意去看那些人。但每经过一个摊位，每路过一处人群，她都会微微侧过头，用目光轻轻触碰那些躲在阴影里的人。
她在看他们。
而我看见的是——
一个断了一条腿的老兵，缩在角落，用颤抖的手举着一只豁口的碗。
一个年轻的女人，抱着一个奄奄一息的孩子，跪在奴隶商人面前，用萨卡兹语一遍一遍地说着什么。
一个脸上刻满刀疤的男人，靠在墙上，目光空洞地望着远方，手里攥着一块磨得看不清字迹的识别牌。
一群孩子，躲在废弃的集装箱后面，用饥饿的眼睛盯着每一个路过的人。
她停下了脚步。
“怎么了？”我问。
她没有回答。她转身，向那群孩子走去。
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孩子们像受惊的羽兽一样四散逃开。
只有一个女孩没有跑。她大概七八岁，瘦得皮包骨头，一头乱糟糟的灰发黏在额头上。她站在原地，仰着头，用那双浑浊的灰眼睛盯着她。
“你不怕我？”她在女孩面前蹲下来。
女孩没说话。她只是盯着她的脸，盯着她的眼睛，盯着她头顶那顶谁也看不见的冠冕。
“你在看什么？”她轻声问。
“你。”女孩开口了，声音沙哑，“你不一样。”
“哪里不一样？”
“你……暖和。”女孩皱起眉头，像是在努力找词，“你身上有太阳的味道。”
她笑了。
那是一个很轻很轻的笑。轻到几乎看不出弧度。但女孩看见了。我也看见了。
“你叫什么名字？”她问。
女孩没回答。
“没有名字？”她伸出手，轻轻拨开女孩额前乱糟糟的头发，“那你想要一个名字吗？”
女孩愣住了。
她活了七八年，从来没人问过这个问题。名字？名字是那些有父母的孩子才有的东西，是那些能被当成“人”看的人才有资格拥有的东西。她是什么？她是野种，是累赘，是躲在集装箱后面的老鼠，是活着还是死了都没人在意的尘埃。
“名字……”她喃喃地重复着这个词，像是在念一个咒语。
“对，名字。”她看着她，“如果你想要一个名字，我可以给你一个。”
女孩张了张嘴，却说不出话。
远处传来一阵骚动。
她站起身，向声音传来的方向望去。那里是商场中央的一片空地，此刻围满了人。有人在喊叫，有人在咒骂，还有人在笑——那种残忍的、期待着什么的笑声。
“角斗。”我走到她身边，“这里最常见的娱乐项目。”
她没说话。她向那片空地走去。
人群自动让开一条路。
不知道为什么。我也说不清为什么。也许是那顶王冠，也许是她身上那种我从没在任何人身上见过的东西。人群就这么让开了，像水被劈开一样。
空地的中央，两个萨卡兹佣兵正在厮杀。
说是厮杀，其实更像一场单方面的屠杀。其中一个已经断了一条胳膊，血从断口涌出来，在脚下汇成一小滩。但他还在挥刀，用剩下那只手握着一柄豁了口的刀，一次次向对手砍去。
他的对手是个壮硕的男人，手里握着一柄双手巨剑，每一剑都能在那具残破的身体上添一道新的伤口。
“认输！”壮汉吼道，“认输我就饶你一命！”
断臂的佣兵没有回答。他只是一次次挥刀，一次次向前，用那具已经被血浸透的身体撞向对手。
周围的人在高声喝彩。
“杀了他！”
“别怂啊！”
“砍他的头！砍他的头！”
她站在人群最前面，看着那个断臂的佣兵，看着他那双快要睁不开的眼睛，看着他手里那柄豁口的刀。
“够了。”
她的声音很轻。
但所有人都听见了。
那声音像一阵风，轻轻拂过角斗场，拂过那些狂热的脸，拂过那个壮汉高举的巨剑，拂过断臂佣兵最后一丝正在消散的意识。
壮汉愣住了。他转过头，看向人群中的那道白色身影。
“你是谁？”
她没有回答。她只是看着他，用那双粉色的眼睛静静地看着他。
壮汉手里的巨剑缓缓放了下来。
我不知道他看到了什么。但我看到了他的眼睛——那双眼睛里有什么东西碎掉了，像是被一只手轻轻捏碎的干土。
“把他给我。”她说。
不是请求。不是命令。只是陈述一个事实。
壮汉张了张嘴，想说什么，却发现自己什么都说不出来。他点了点头，向后退了一步，又退一步，然后转身挤进人群，头也不回地消失了。
她走到那个断臂的佣兵面前，在他身边蹲下来。
“你叫什么名字？”
断臂的佣兵抬起头，用那双已经涣散的眼睛看着她。他的嘴唇动了动，发出一声几乎听不见的声音。
她低下头，凑近去听。
“……索拉……我叫……索拉……”
“索拉。”她轻轻重复着这个名字，“好名字。是谁给你起的？”
断臂的佣兵没有回答。他的眼睛已经闭上了。
她伸出手，轻轻合上他的眼睑。
她站起身，回头看向我。
我站在那里，没有动。我知道自己脸上应该没有任何表情——我一向如此。但我看见她的眼睛，那双眼睛里有我读不懂的东西。