那本深蓝色带锁的日记本，越来越厚。

　　李星叙依旧保持着那个习惯，在每一个深夜，悄悄打开锁，把所有不敢说的话，一字一句写进去。

　　只是从高一的“今天他借我笔了”，

　　变成了高二的“今天我在走廊看见他了”。

　　• 今天路过理科一班，他在做题，没抬头。

　　• 今天食堂遇见，他对我点了一下头。

　　• 今天听见别人说他，我有点难过。

　　• 今天下雨，我又想起那把伞。

　　• 今天，我还是很想他。

　　通篇，依旧是同一个名字。

　　只是字里行间，多了一层挥之不去的距离感。

　　他把分班后的每一次相遇、每一个眼神、每一句对话，都小心翼翼地记下来。

　　像收藏一片片易碎的玻璃，拼凑出一段，隔着走廊的青春。

　　偶尔，他会翻回高一的那部分。

　　看着那些关于外套、手套、暖手宝、橘子糖的文字，眼泪会无声地掉下来，落在纸页上，晕开一小片水渍。

　　原来最疼的，不是从未拥有。

　　而是曾经拥有过，再眼睁睁看着，一点点失去。

　　他曾经离顾砚知那么近。

　　近到一转头就能看见，一伸手就能碰到。

　　近到可以共享同一张课桌，同一段时光。

　　现在，他们只隔着一条十几米的走廊。

　　却像隔着一整条，无法跨越的长河。

　　他在河的这头，文科。

　　顾砚知在河的那头，理科。

　　中间是试卷、排名、未来、流言、眼光，以及所有不敢说破的秘密。

　　李星叙合上日记本，锁好，塞进书包最深处。

　　窗外的月光安静地洒进来，照亮一屋子的沉默。

　　他抱着膝盖，缩在床上，轻轻开口：

　　“顾砚知，

　　我好想回到高一。

　　回到你还坐在我身边的时候。”

　　“我真的，好想你。”

　　月光无声，无人回应。

　　只有那段藏在日记本里的心事，在黑暗里，轻轻发烫。