青崖山的雪，是被施了魔法的白絮，悠悠扬扬飘了三百年，落在百草谷药庐的青瓦上，堆出一层蓬松的棉花糖似的厚雪。药庐的木窗棂上，结着冰花，像谁用水晶剪出来的纹样，冰棱尖尖的，映着炉子里跳动的炭火，把窗纸染成了暖融融的橘红色。

　　药庐里飘着清苦的药香，陶罐里的当归黄芪汤咕嘟咕嘟地熬着，汤水翻出细密的白泡泡，偶尔溅出几滴，落在青石板上，瞬间凝成小小的霜珠，像撒了一地的碎钻。

　　沈砚坐在药碾子前，手里握着一枚青铜药杵。药杵上刻着浅浅的云纹，是师父传给他的宝贝，被岁月磨得温润光滑。他的手指纤长，骨节分明，指尖沾着一点白术的细粉，一下一下，不紧不慢地碾着石臼里的药材。药杵和石臼相撞，发出“笃笃笃”的声响，像山涧的泉水敲着石头，好听，却敲不散沈砚眉峰间的烦躁。

　　他烦的不是这没完没了的雪，也不是药架上总也晾不干的草药，而是药架最顶层那个黑釉瓷瓶。

　　那瓷瓶圆滚滚的，浑身漆黑，没有一点花纹，像块沉默的炭。可瓶子里装着的三粒回春散，是沈砚行医三十年，最恨的东西。

　　回春散，多好听的名字啊，像春日的暖风，能吹醒枯木。可只有沈砚知道，这药是裹着蜜糖的毒药，是阎王殿门口的催命符。江湖上的人都说，濒死的人吞下一粒，半个时辰就能睁开眼说话，断了的骨头能重新长好，哪怕是经脉寸断的废人，也能提着剑再杀三百回合。

　　可这哪里是回春，分明是向生命借高利贷。那赤红的丹药，是用百年寿元、精血骨髓炼出来的，吃了它，就像穷人家拆了房梁当柴烧——屋子一时暖烘烘的，可风一吹，整座屋子都要塌了。

　　师父临终前，拉着他的手，气息微弱却字字清晰：“砚儿，这药不到万不得已，绝不能用。这世间最快的解药，往往藏着最深的债。人活一世，求的是心安，不是一时痛快。”

　　沈砚叹了口气，放下药杵，伸手去拨弄炭火。火星子“噼啪”一声跳起来，落在他的袖口上，他慌忙拍掉，看着那簇跳动的火苗，心里却像压着一块冰。

　　他原以为，这三粒回春散，会陪着药庐，陪着青崖山的雪，安安静静待一辈子，直到化为尘土。

　　可江湖的风，从来不会饶过谁。

　　雪下得最密的时候，药庐的门被人撞开了。

　　“哐当——”

　　厚重的木门发出一声痛苦的呻吟，合页处的木栓断成两截，弹出去老远，滚进雪堆里，瞬间就被白絮盖住了。风雪像一群蛮横的小野兽，裹挟着一股浓重的血腥味，“呼”地一下涌进药庐，冲散了满室的药香。那血腥味又腥又热，黏在人的鼻尖上，带着一股让人发慌的滞涩。

　　沈砚猛地站起身，手按在了腰间的银针囊上。银针囊是鹿皮做的，软软的，里面插着七十二根银针，是他行走江湖的护身法宝。他警惕地看向门口，待看清来人的模样，却忍不住瞪大了眼睛，手里的银针囊差点掉在地上。

　　门口站着的人，穿着一身玄色劲装。那衣料是上好的云锦，织着暗纹的云鹤，本该潇洒飘逸，此刻却被划得破破烂烂，口子像咧开的嘴，露出底下血肉模糊的肌肤。玄色的衣料吸饱了血，变成深不见底的墨色，雪粒子落在上面，融成小小的血珠，顺着衣角往下滴，“滴答，滴答”，在青石板上晕开一朵朵暗红色的小花，像极了寒冬里开败的红梅。

　　那人的头发散了，墨色的发丝沾着雪粒和血痂，乱糟糟地贴在额头上。他的脸苍白得像一张宣纸，嘴唇却泛着不正常的青紫色，唯有一双眼睛，亮得惊人。

　　那是一双怎样的眼睛啊。

　　像燃着两簇不肯熄灭的小火苗，哪怕身陷绝境，哪怕浑身是伤，那火苗也烧得执拗，烧得热烈，透着一股不服输的劲儿，像暗夜里的星星，亮得灼人。

　　是谢寻。

　　沈砚认得他。

　　江湖上，谁不认得谢寻呢？

　　他是新上任的武林盟主，是江湖里最耀眼的少年英雄。十五岁出道，一柄“寒川”剑，挑了江南十二连环坞的总舵主；二十岁那年，单枪匹马闯过西域魔教的“万鬼窟”，救回了被掳走的正道人士；二十三岁，在泰山之巅的武林大会上，连败十七位高手，凭着一身真本事，从一介布衣，坐上了盟主的宝座。

　　茶馆里的说书先生，提起谢寻的名字，总要拍着惊堂木，说得唾沫横飞：“谢盟主的剑，快得像闪电！谢盟主的人，正得像青松！那可是老天爷派来护佑武林的英雄啊！”

　　可眼前的谢寻，哪里还有半分英雄的模样。

　　他倚着门框，身子晃了晃，像一株被狂风刮得快要折断的青松。他猛地咳嗽起来，一口血“哇”地喷了出来，溅在地上，像开了一朵艳红的红梅。他死死咬着牙，牙关紧得泛白，硬是撑着，没让自己倒下去。那双燃着火的眼睛，穿过纷飞的雪絮，直直地看向沈砚，声音沙哑得像是被砂纸磨过，每个字都裹着血沫：“沈谷主……求你……”