周一清晨的阳光透过百叶窗，在彼得·帕克的房间里切割出明暗交错的条纹。

　　他睁开眼，习惯性地等待身体传来那熟悉的、遍布全身的刺痛。

　　那是周五那场恶战留下的记忆烙印。

　　然而，什么都没有。

　　没有肌肉撕裂般的牵拉痛，没有皮肤烧灼般的持续不适。

　　他试探性地动了动手指，然后是手臂，最后是整个上半身。动作流畅得不可思议。

　　“不应该啊……”他喃喃自语，声音还带着刚睡醒的沙哑。

　　周五晚