第二天早晨。爱弥斯推开窗，运河的水汽涌进来，带着石头上青苔的腥味和远处飘来的烤面饼甜香。楼下传来布兰特练嗓子的声音——不是唱歌，是某种奇怪的发声练习，从喉咙底部滚出沉闷的共鸣，然后陡然拔高成尖锐的假声，再落回胸腔。两种声音之间没有任何过渡。

　　爱弥斯趴在窗台上往下看。布兰特站在运河边的窄阶上，面对水面，手臂张开。练完一个循环，他停下来，朝水面吐了口唾沫。

　　“他在干什么。”爱弥斯回头问。