阿烂一直在跑，不知疲倦，也不知方向。天黑得像一口倒扣的铁锅，没有月亮，没有星星，连风都像是从地缝里挤出来的。西边那股焦糊味还在追着她——不是追，是弥漫，像看不见的潮水，从第一个站过的地方涌过来，漫过枯树，漫过碎石，漫过她身后每一寸土地。她的左腿早就没有知觉了，拖在地上，每一步都像是在泥浆里拔萝卜。爪子扒着碎石，指甲劈了，肉垫磨破了，血渗出来，黑的，和碎石混在一起分不清。但她不敢停。
直到肺部像被灌入了滚烫的铁水，每一次呼吸都带着血腥味的灼烧感。喉咙里全是腥甜，像是吞了一把生锈的铁钉。那条拖在地上的残腿彻底失去了知觉，只剩下神经末梢还在突突地跳，像有什么东西在里面敲。她终于停了下来，像一条濒死的狗，大口喘息着。她站在一片空地上，周围全是石头，大的像蹲伏的野兽，小的像碎裂的骨头。没有树，没有草，连声音都没有。她回头看了一眼。西边的天空黑了。没有暗红，没有火光，没有第一个。它走了。但她知道它没有消失，只是在等。等什么？她不知道。她转身，往回跑。不是往东，是往西。跑得比刚才更快，一瘸一拐，但更快。碎石在脚下飞溅，砸在小腿上，疼。她不管。
她跑回那棵枯树那里。树干裂开，树皮翻卷着，像被什么东西从里面撑破过。树枝光秃秃的，伸向天空，像无数只死人的手在抓挠着什么。树下的地上全是石头——黑的，白的，灰的，散了一地。还有血。黑色的血，从树干底下蔓延开来，渗进碎石里，干了，结成一层硬壳，像黑色的漆。空气中残留着那股味道——铁锈，烧焦的木头，还有林夜身上的那种苦味。阿烂蹲下，伸出爪子，碰了碰地上的血。凉的，硬的，指甲刮过，发出沙沙的声音。她站起来，四处看。没有林夜。只有石头，和风。她的喉咙里发出一声低沉的咕噜，不是警告，是呼唤。她在叫他的名字。声音在空荡荡的空地上散开，撞到远处的石头，又弹回来，没有回应。她又叫了一声。还是没有。只有风，从西边吹过来，卷起地上的灰。
她走到那些石头前。十八块，散在地上。有的大，有的小，黑的，凉的，像一堆被遗弃的眼珠。她捡起一块，握在爪子里。不跳了。死了。手感冰凉，像握着一块普通的石头。她扔掉，又捡起一块。也不跳。又扔掉。一块一块捡，一块一块扔。捡到最后一块——最小的那块——她碰到的瞬间，它跳了一下。不是死石头的凉，是温的，像刚从身体里掏出来。它在她爪子里跳，一下，一下，节奏很稳，像心跳。她盯着它。它黑的，亮的，表面光滑得像被水冲刷过无数遍。她把它凑到鼻子前闻了闻。有一股味——铁锈，血，还有林夜身上的那种味道。不是香水，不是汗味，是更深处的，从骨头里渗出来的。她的爪子收紧，把它握在手心里。它在她爪子里跳，撞着她的掌心，一下，一下，像在说：我在这里。
这是他的。她不知道他怎么会变成石头。但她知道，这是他的。她把它贴在胸口，像林夜抱她那样。石头贴在她烂掉的皮肉上，凉的，然后慢慢变温。它在她胸口跳，撞着她的肋骨，咚，咚，咚，和她的心跳叠在一起。她闭上眼。脑子里有声音。不是她的，是林夜的。很轻，很远，像从水底传上来。
“阿烂……”
她睁开眼。石头还在跳。她把它举到眼前，盯着它。它的表面有一道裂缝，很小，很细，像指甲划过的痕迹。从裂缝里渗出黑色的液体，稠的，像血，但不是血，是更浓更黏的东西。她伸出另一只爪子，碰了碰那道裂缝。石头在她手指下面跳了一下，更用力了。裂缝变大了。黑色的液体从里面涌出来，流到她的爪子上，黏糊糊的，像胶水。她没缩手。她盯着那块石头。它还在跳，但跳得很急，像在挣扎，像有什么东西要从里面冲出来。她能感觉到——那种力量，从石头深处往外推，撞着石壁，一下，一下。
她把石头贴在脸上。烂掉的皮肤蹭着石头，糙的，但温的。石头在她脸上跳，像一只小小的心脏。她闭着眼，等。等了很久。然后她听见了——不是声音，是感觉。从石头里传出来的，像一只手在摸她的脸，从额头到鼻梁，从鼻梁到嘴唇，像林夜以前摸她那样。她的喉咙里发出一声低沉的咕噜，不是害怕，是回应。她伸出爪子，抓住那只手——如果那算手的话。她抓住它，不放。
石头裂开了。不是碎的，是裂开——像蛋壳，从中间裂成两半。黑色的液体从裂缝里涌出来，流了她一手。她以为它要碎了——像那些死石头一样，碎成粉末。她的爪子收紧，想把它握住，又怕捏碎。她盯着裂缝里面。那个胚胎在动，在往外挤。它挤出来，掉在她手心里。小的，黑的，蜷着，像一团被揉皱的黑纸。它在她手心里动了一下，伸展开——有手，有脚，有头。但它不是人。太小了，像刚出生的老鼠，像一颗被捏扁的心脏。它的皮肤是黑的，光滑的，像石头，但摸上去是软的，温的，像活的皮肤。它睁开眼，看着她。黑眼睛。不是空洞的黑，是有光的。她见过那种光。林夜看她的时候，眼睛里就有那种光。那光很弱，像风里的烛火，但它在。
她愣了一下，然后把它贴在胸口。它还活着。她的喉咙里发出一声低沉的咕噜，那是她在笑。她把它举起来，对着光。光透过它黑色的皮肤，她看见里面有什么东西在动——像血管，像根须，和那些黑色的东西一样，密密麻麻，在它小小的身体里蠕动。它在长。在她手心里长。她低下头，用下巴蹭了蹭它。它在她胸口蹭了一下，像小烂那样。温的，软的，活的。
她站起来，看着东边。太阳升起来了，红红的，照在那些光秃秃的土地上。她把那个小东西塞进兜里——和那些死石头放在一起。它在她兜里跳，一下一下，像心跳。她蹲下，把地上的东西全捡起来。赫拉迪克方块，铁的，凉的，塞进兜里。锤子——林夜的那把——锤头沉，锤柄扎手，塞进另一个兜。还有那些死石头——十七块，全不跳了。她犹豫了一下，也捡起来，塞进兜里。兜被撑得鼓鼓的，坠着她，沉。她站起来，往东走。走了几步，停下来，回头。那棵枯树还在。地上的血还在。她盯着那摊血，看了很久。然后她转身，继续走。一瘸一拐，但不停。兜里的小东西在跳，一下一下，像在给她指路。
她走了很久。天慢慢亮了。灰白色的光从东边渗出来，照在那些光秃秃的土地上。前面有一条河。不宽，水很浅，但河面上蒙着一层薄雾，灰白色的，像纱。她走到河边，蹲下，盯着水面。水面映出她的脸——烂的，丑的，眼睛红红的。她盯着那张脸，看了很久。那不是她的脸，是林夜看过的脸。她要把这张脸留住。她伸出爪子，碰了碰水里的自己。水纹散开，那张脸碎了，然后又合拢。她把爪子伸进水里，凉的。水流过她的爪子，带走指甲缝里的黑灰。她掏出一把水，洗了洗脸。水从脸上淌下来，流过那些烂掉的肉，流过那些疤，滴进河里，嗒，嗒，嗒。她站起来，继续走。
前面出现一片树林。树不高，稀稀拉拉，叶子掉光了，只剩光秃秃的枝干，像无数根手指伸向天空。林子里有雾，灰白色的，浓得像汤。她走进去。雾很浓，看不清路，只能看见脚下三尺远的碎石。空气里有一股味道——腐烂的叶子，混着某种甜腻的香气，像花，又像肉。那种甜腻粘在喉咙上，咳不出来。她走得很慢，脚下是枯叶，踩上去沙沙响，每一声都在雾里回荡，像有什么东西在跟着她。走了很久，前面出现一块空地。空地中央有一棵大树，比周围的树都大，树干粗得几个人合抱，树皮裂开，像干裂的河床。树底下坐着一个人。
阿烂停下来。那个人穿着破布，低着头，看不清脸。他的手放在膝盖上，手指很长，指甲发黑，像鸟爪。他的手腕上缠着破布条，灰白色的，和那些废墟老人一样。布条已经烂了，边缘起毛，沾着黑色的污渍。阿烂盯着那些布条，喉咙里发出低沉的咕噜声。那个人听见了，抬起头。
一张脸。完整的，有肉的，但苍白的，像纸，像蜡像。眼睛陷在眼窝里，很亮，但不是活人的亮——是那种，像玻璃珠反光。他盯着阿烂，盯着她的烂脸，盯着她的红眼睛。然后他看见她兜里鼓鼓的，有什么东西在跳。他的眼睛亮了，红得发暗，像快灭的炭被吹了一口气。
“第七个的石头。”他说。声音沙哑，像砂纸磨石头，从喉咙里挤出来，带着一股腐臭。
阿烂往后退了一步。那个人站起来。他很高，但瘦，瘦得像一根竹竿，衣服挂在身上，空荡荡的，像一口布袋。他的关节在响——膝盖，腰，脖子，每动一下都咔咔作响，像生锈的机器。他往前走了一步，阿烂又退了一步。他的喉咙里发出一声低沉的咕噜，是饿。他的嘴角流下一丝透明的液体，混着黑色，滴在地上，滋的一声，冒起一股白烟。
“把石头给我。”他说。声音更急了，像在忍。
阿烂摇头。她抓住兜里那个小东西。它在跳，在她手心里跳，跳得比刚才更快，像在害怕。
那个人又往前走了一步。他的动作很快，不像一个瘦成那样的人。他的手伸过来，抓向阿烂的脖子。阿烂侧身躲开，但没完全躲掉——他的指甲划过她的肩膀，留下一道血痕。疼。黑色的血从伤口里渗出来。她没退。她像野兽一样扑上去，张开嘴，露出那些尖牙，咬住他的手腕。牙切进肉里，不是咬，是撕。她感觉牙齿碰到了骨头，听到了骨头摩擦的声音。黑色的粉末从伤口里涌出来，像烟，像灰，灌进她的嘴里，腥的，苦的，烫的。她没松口，头甩了一下，又甩了一下。她听见肌腱断裂的声音，像绷紧的绳子突然崩开。那人惨叫一声，声音在雾里荡开，像杀猪。他松开手，往后退了好几步，撞到那棵大树的树干，滑下去，坐在地上。他盯着手上被咬的伤口。黑色的粉末还在涌，止不住。伤口边缘的肉在翻卷，发黑，像被烧过。他抬起头，看着阿烂，眼睛里第一次有了恐惧。
“你……没有石头……为什么能伤我？”
阿烂没回答。她吐掉嘴里的黑粉，粉末落在地上，像一堆细灰。她的喉咙里还残留着那股苦味，咽不下去，吐不干净。她盯着那个人，眼睛红了，红得发亮。她把爪子伸进兜里，掏出那个小东西。它在她手心里跳，温的，活的。她把它举起来，对着那个人。
“他的。”她说。声音很轻，但很硬，像石头砸在石头上。
那个人盯着那个小东西。它的黑眼睛也在盯着他。那双眼睛里没有恐惧，只有光，很淡，但很稳。那个人往后退了一步，又退了一步。然后他转身，跑进雾里，不见了。脚步声越来越远，踩在枯叶上，沙沙沙，然后消失。
阿烂站在那里，握紧那个小东西。它在她手心里跳，温的。她把它贴在胸口，低下头，用下巴蹭了蹭它。它在她胸口蹭了一下，像在说：我在。
“走。”她说。她转身，往林子外面走。一瘸一拐，但不停。太阳升起来了，照在她身上，暖的。她走出树林，走上一条土路。路很窄，两边长满枯草，枯草上挂着露水，被阳光照得发亮。她沿着路走。那个小东西在她兜里跳。赫拉迪克方块硌着她的腰。两把锤子——一把林夜的，一把刚捡的——坠着她的兜，撞在一起，叮当响，像在说话。那些死石头不跳了，但沉。她走得很慢，但不停。
前面出现一座山。不高，但很陡。山坡上全是碎石，光秃秃的，连草都没有。她看着那座山。不知道山上有什么。但她要走。林夜让她往东走。东边有山，她就往山上走。她爬上去。碎石往下滑，她摔了一跤，膝盖磕在石头上，疼，像是骨头裂了。她爬起来，继续爬。手里的石头在跳，一下一下，像在给她鼓劲。
她爬到山顶，停下来。山顶是一块平地，不大，两间屋子那么宽。地上全是碎石，中间有一根柱子——木头的，一人高，上面刻着字。她走过去，盯着那些字。不认识。但她看见柱子底下有什么东西——一把锤子，铁的，锈了，锤头上沾着黑色的灰，更干，更细，像是很久以前的。她蹲下，捡起那把锤子。锤头沉，锤柄扎手。她把它塞进兜里。两把锤子撞在一起，叮当响，像在说：还有人来过这里。还有人和林夜一样，走到过这里。
她站起来，看着东边。太阳挂在半空，白晃晃的，刺眼。远处有山，有河，有树林。她不知道那些地方有什么。但她要走。她往下走。碎石往下滑，她走得很慢，但不停。
那个小东西在她兜里跳。一下，一下。像心跳。像在说：走。走。走。她摸着它，温的，跳的。她把它掏出来，握在手心里。它在她手心里跳，像一只小小的心脏。她把它举到眼前，盯着它。它的黑眼睛也在盯着她。那双眼睛里，有光。和林夜看她的时候一样。
她把它贴在胸口，继续走。一瘸一拐，但不停。太阳照着，暖的。风吹着，凉的。她走在碎石路上，一个人。但她不觉得空。手心里有东西在跳。那是林夜。她带着他。往东走。一直走。