韩洛泽的住处没有开灯。
不是因为她不需要光，而是因为她早就习惯了在黑暗中分清每一样东西的位置——门后三厘米是衣架，衣架往左十五厘米是鞋柜，鞋柜上面的钥匙盘里有一把备用的冰骨保养油，保养油旁边是那盆绿萝。绿萝的叶子在无光的房间里呈现出一种近乎黑色的深绿，像是被墨汁浸透的宣纸，但如果你伸手去摸，你会发现它们的叶片依然饱满、挺括、充满水分，像是有人在它们身上倾注了某种连自己都舍不得用的耐心。
她在黑暗中脱了外套，挂在衣架上。外套的内衬是凉的——不是因为夜风，而是因为她习惯在外套内侧用极意保持一层薄薄的低温屏障。不是用来防身，是用来提醒自己：你是冷的，你不应该靠近任何人，任何人也不应该靠近你。
这个习惯从苏晚亭死后第二天开始，持续了三年。
她坐在床边，把冰骨从腰侧解下来，横放在膝盖上。刀鞘上的霜花在室温中慢慢融化，变成细小的水珠，沿着刀鞘的纹路滑落，滴在她的裤子上，洇出一小片深色的印记。她没有擦，只是低头看着那些水珠，看着它们在重力的牵引下从高处流向低处，最终被布料吸收，变成肉眼无法分辨的潮湿。
手机震动了。
屏幕上是一条加密信息，发送者的头像是一片纯黑，没有任何可识别的信息。韩洛泽点开信息，内容是一份文件——守夜人内部档案，关于沈夜舟的完整记录。
她花了十七分钟读完。
沈夜舟，男，二十二岁。父亲沈怀瑾，归墟会核心成员，十五年前在一次极意实验中死亡，死因标注为“极意反噬”。母亲赵芝，普通人，在丈夫死后第三年改嫁，目前定居海外，与沈夜舟没有联系。沈夜舟的极意“意识入侵”在十二岁时首次觉醒，觉醒时的触发事件是——他试图入侵母亲的意识，让她不要离开。
档案里没有写他是否成功。
韩洛泽把手机放在枕头旁边，手指在屏幕上停留了几秒，然后划到了下一页。下一页是一张照片——沈夜舟十六岁时的照片，穿着归墟会训练生的制服，站在一间光线昏暗的练习室里，手里没有武器，因为他不需要。他的眼睛和现在不一样：现在的那双眼睛是温和的、收敛的、像是在看很远的地方；照片里的那双眼睛是锐利的、灼热的、像是在盯着一个很近的目标，近到可以看清对方瞳孔里自己的倒影。
变化发生在三年前。
苏晚亭死后一个月，沈夜舟叛逃归墟会。档案里的叛逃原因只有一句话：“与归墟会核心指令产生不可调和的分歧。”没有具体说明是什么分歧，没有说明他带走了什么情报，没有说明为什么归墟会至今没有对他进行有效的追捕——不是追不到，而是每次追捕行动都会在最后关头被取消，像是有人在更高的层级下达了“不要动他”的指令。
韩洛泽盯着那行字看了很久。
然后她拨出了一个号码。
电话响了四声，接通了。对面没有声音，只有呼吸——平稳、均匀、带着一种刻意控制过的节奏。
“叶寒霜。”韩洛泽说。
“嗯。”
“沈夜舟的档案里，归墟会追捕行动被取消的那部分，是谁下的指令？”
沉默。三秒。五秒。七秒。
“我不能告诉你。”叶寒霜的声音很低，低到像是怕被电话本身窃听。
“是守夜人内部的人？”
更长的沉默。
“韩洛泽，”叶寒霜的声音出现了一种罕见的疲惫，那种疲惫不是来自睡眠不足，而是来自长期在黑暗中行走却始终找不到出口的困顿，“有些事情，你查得越深，就越会发现，你以为的敌人可能不是敌人，你以为的朋友也可能不是朋友。我现在能告诉你的只有一件事——沈夜舟的叛逃，不是因为他想离开归墟会。是因为有人让他离开。”
“谁？”
“一个死了很久的人。”
电话挂断了。
韩洛泽把手机从耳边拿下来，看着屏幕上“通话结束”四个字。这四个字在黑暗中发着光，像是一块墓碑上刻着的、被时间磨得模糊不清的铭文。她按了一下电源键，屏幕暗了下去，房间重新陷入完全的黑暗。
一个死了很久的人。
她想到了“镜”。那个无常司的唯一对外联络人，那个永远戴着能折射一切光线的面具、没有人见过真容、没有人知道性别的存在。无常司在觉者世界的传闻中是一个比归墟会和守夜人都更古老的组织，没有人知道它什么时候成立、由谁建立、目的是什么。人们只知道一件事：无常司收集将死觉者的“极意残响”，不问缘由，不解释用途，也不接受拒绝。
韩洛泽和“镜”有过一次交集。两年前，在她处理完第四起失控觉者事件后，她收到了一条来自无常司的信息。信息的内容很简单：“你的极意残响，我们预定了。”她当时没有回复，把那条信息删了，以为只是某个无聊之人的恶作剧。但现在，她开始怀疑那条信息的真实意图。
她躺下来，睁着眼睛看着天花板。
天花板上有一道裂缝，从墙角延伸到灯座的位置，像是有人在楼上用力跺了一脚，把整个建筑的结构都震松了。她每天晚上都看着这道裂缝入睡——不是因为它好看，而是因为它是一个固定的、不会改变的参照物。在这个所有东西都在变化、所有人都在离开、所有真相都在崩塌的世界里，一道裂缝至少是诚实的。它不会假装自己不存在，不会用腻子把自己填平，不会刷上一层白漆然后告诉你“我很好”。
凌晨四点十七分，韩洛泽闭上了眼睛。
她做了梦。
梦里，苏晚亭还活着。她站在一片开满野花的山坡上，穿着那件白色的连衣裙，风把她的裙摆吹起来，把她的长发吹到脸上，她用手拨开头发，冲着韩洛泽笑。那个笑容和照片里的一模一样——明亮、温暖、不带任何杂质，像是春天的阳光照在刚融化的雪水上，透明得让人想伸手去接。
“小洛。”苏晚亭叫她，声音从很远的地方传来，像是隔着一层水，“你的刀锋还利吗？”
韩洛泽想回答，但嘴巴张不开。她想走过去，但脚像是被钉在了地上。她只能站在原地，看着苏晚亭站在那片山坡上，看着她慢慢转过身，朝山坡的另一边走去。
“别走。”韩洛泽终于说出了这两个字。声音不是从嘴里发出的，是从胸腔里挤出来的，像是有人把她的肺当成了手风琴，用力地拉、用力地合，拉出一声破碎的、走了调的音符。
苏晚亭停下脚步，回过头。
她的脸变了。不再是那个明亮的、温暖的笑容，而是一种韩洛泽从未见过的表情——不是悲伤，不是愤怒，不是恐惧。是一种比所有这些都更深、更沉的东西。像是一个人在漫长的旅途中终于走到了终点，回头看了一眼来路，发现所有的路标都倒了，所有的桥都断了，所有的脚印都被风吹没了，但她还是走到了。
“我没有走。”苏晚亭说，“我一直在你身后。”
韩洛泽猛地睁开了眼睛。
天花板上的裂缝还在。灯座还在。黑暗还在。
但有什么东西不一样了。
她的右手——那只睡觉时习惯放在冰骨刀柄上的右手——感觉到了一种温度。不是冷，不是热，是一种介于两者之间的、暧昧的、不确定的温度。像是有人刚刚把手覆在她的手背上，停留了片刻，然后轻轻地、无声地移开了。
韩洛泽坐起来，打开了灯。
房间里只有她一个人。冰骨还在枕边，刀鞘上的霜花已经全部融化，只剩下一些细小的水渍，像是刀在夜间流了汗。窗台上的绿萝在灯光下显得格外翠绿，每一片叶子都朝着窗户的方向伸展，像是在期待天亮。
她看了看手机。
凌晨五点零三分。
有一条新消息。不是加密信息，不是未知号码，而是一个她认识的名字——沈夜舟。
消息只有一句话：“河床里的那个女人，叶寒霜派人去接了。但去接她的人，在到达之前就已经死了。”
韩洛泽没有回复。她穿上外套，把冰骨卡在腰侧，打开房门，走进了走廊。走廊里的声控灯被她脚步声激活，一盏接一盏地亮起来，发出细微的“哒哒”声，像是一串被风吹动的风铃。她走下楼梯，经过二楼的时候，听到了房东房间里的电视声——老人家醒得早，总是在凌晨四五点就打开电视，看一些韩洛泽叫不出名字的戏曲节目。那声音穿过薄薄的墙壁，变得模糊而柔软，像是一床被洗了很多次的棉被，所有的棱角都被磨平了，只剩下温度。
她推开公寓的大门。
外面的天还没有亮。街灯还亮着，橘黄色的光洒在空荡荡的街道上，把每一块地砖的缝隙都照得清清楚楚。空气很冷，是那种没有风的、安静的冷，像是整个城市都在屏住呼吸，等待什么东西出现。
韩洛泽站在公寓门口，抬起头看了看天空。云层很厚，看不到星星，也看不到月亮，只有一片均匀的、没有尽头的黑暗。那片黑暗像是一面巨大的镜子，倒映着地面上所有的灯光——路灯的橘黄、信号灯的红绿、二十四小时便利店招牌的亮白。所有的光都被反射回来，让你以为自己看到了天空，其实你只是在看另一片大地。
她的手机又震动了。
这一次是叶寒霜。
“医疗队失联了。”叶寒霜的声音很紧，像是被拧到了极限的螺丝，再拧一圈就会滑丝，“四十分钟前，他们到达河床位置，发回了一条确认信息，之后就再也没有任何信号。卫星图像显示，那片区域出现了一个直径约两百米的温度异常区——不是升温，是降温。比周围环境低十一度。”
韩洛泽的手指在冰骨的刀柄上收紧了。
“沈夜舟呢？”她问。
“也在失联名单里。他坚持要跟医疗队一起去，我没有拦住他。”
韩洛泽闭上了眼睛。
她想到了沈夜舟昨天在公园里说的话——“它不会死。你只是打散了它当前的形态。它还会重新聚合，可能是一个小时后，可能是明天，可能是在另一个地方，以另一个人的面目出现。”
它来了。
但不是来找她的。
是去找那个女人的。去找那颗被种在河床里的种子。去找那个被归墟会埋在地下、等待着被“渊”吞噬的养分。
“把坐标发给我。”韩洛泽说。
“你要一个人去？”
“你还有更好的人选吗？”
叶寒霜沉默了两秒。那两秒钟里，韩洛泽听到了电话那头的背景音——键盘的敲击声、对讲机的电流声、有人在大声喊“第三组待命”。守夜人的机器在运转，齿轮在咬合，所有的人都在自己的位置上做着该做的事。但韩洛泽知道，机器再精密，也对付不了“渊”。因为“渊”不是敌人，它是饥饿本身。你无法用策略、计划、战术来对付饥饿。你只能喂饱它，或者饿死它。而它永远不会被喂饱。
“坐标发给你了。”叶寒霜说，“韩洛泽——”
“嗯。”
“活着回来。”
韩洛泽挂断了电话。
她没有叫车，没有坐地铁，没有用任何交通工具。她只是开始跑。
不是普通的跑。她的极意在体内运转，从周围环境中汲取热量——从路灯的灯泡里、从地面的混凝土里、从空气里悬浮的微尘里。热量转化为动能，她的速度在十秒内提升到了每小时六十公里，还在继续上升。她的双脚每一次落地都在地面上留下一层薄薄的霜，那些霜在路灯的橘黄色光线下呈现出一种奇异的琥珀色，像是大地的皮肤上出现了一片片瘀青。
城南工业区在十五分钟内被她的双脚丈量完毕。
她在那条干涸的河床边缘停下。
温度不对。
不是低了，而是不均匀。有些地方比正常温度低了二十度，有些地方却比正常温度高了十度，像是有一个巨大的搅拌器在地下运转，把冷和热搅在一起，搅成一锅没有规律的、无法预测的混沌。冰骨在她手中发出低沉的嗡鸣——刀身的金属在感知到极意紊乱时会产生自发的振动，像是某种古老的预警系统，用物理的方式告诉持刀者：前方不是你能控制的东西。
韩洛泽没有犹豫。她沿着河床的斜坡滑了下去，冰骨在手中调整到了最舒适的握持角度。她的运动鞋踩在黑色的淤泥里，发出“咕叽咕叽”的声音，像是什么东西在泥下咀嚼。河床里的空气比上面更冷，冷到每一次呼吸都会在嘴唇上凝结出一层薄薄的冰晶，那些冰晶在呼吸的热度中反复融化、反复凝结，像是在她的嘴唇上开了一扇不断开关的窗。
她看到了医疗队的车。
一辆黑色的越野车停在河床中央，车门敞开着，车内的灯还亮着，但车里没有人。车外的淤泥里散落着几个医疗箱，其中一个被打开了，里面的绷带和药剂散了一地，被泥水浸泡成了看不出原本颜色的糊状物。韩洛泽走到车边，伸手摸了摸引擎盖——凉的。不是冷却后的凉，是从来没有热过的凉。这辆车不是开进来的，是被搬进来的。
她的极意感知全面展开。
温度的数据像潮水一样涌入她的意识——地面的温度、空气的温度、淤泥深处微生物代谢产生的温度、远处树木蒸腾作用的温度、以及……一个人的体温。在河床的下游方向，大约两百米的位置，有一个微弱的、不稳定的热源。那热源的温度比正常体温低了三度，但它在跳动——不是心脏的跳动，是极意的跳动。像是一盏快要熄灭的灯，灯丝还在发红，但光线已经暗到几乎看不见了。
韩洛泽朝那个方向跑去。
冰骨的蓝光在黑暗中划出一道细长的弧线，像是有人用一支蓝色的荧光笔在黑色的画纸上画了一条线。那道线在河床的底部蜿蜒向前，绕过碎石堆、绕过倒塌的树木、绕过一辆被遗弃多年的生锈铲车，最终停在了一个人的面前。
沈夜舟跪在淤泥里。
他的深蓝色外套不见了，只剩下一件白色的T恤，T恤上沾满了黑色的泥，像是被墨水浸泡过的宣纸，所有的白色都消失了，只剩下一些破碎的、不成形状的灰。他的脸上也有泥，从额头一直延伸到下巴，像是一张被撕裂后又重新拼起来的面具，拼错了位置，所有的五官都不在原来的地方。
他的怀里抱着那个女人。
那个被种在河床里的女人。
她的眼睛睁开了。
韩洛泽在看到那双眼睛的瞬间，停下了脚步。那不是活人的眼睛，也不是死人的眼睛。那是一种介于两者之间的、不属于任何生命状态的眼睛——瞳孔放大到了极限，几乎占满了整个虹膜，呈现出一种深邃的、没有底的黑。在那片黑色之中，有极其微弱的光在闪烁，像是有人在很深很深的地方点燃了一盏灯，光穿过厚重的黑暗，到达表面时已经变成了一个几乎看不见的点。
“她醒了。”沈夜舟的声音沙哑得像是砂纸在摩擦，“但不是她醒了。是种子醒了。”
韩洛泽蹲下身，手指悬在那个女人的脸侧。她的极意感知到了一种前所未有的频率——不是苏晚亭的频率，不是“渊”的频率，而是一种更古老的、更原始的、像是来自时间开始之前的频率。那种频率让她想起了什么东西，她说不清是什么，但她知道那个东西很重要，重要到她应该记住，应该理解，应该在做任何事情之前先停下来想一想。
但时间不允许。
因为女人的嘴巴张开了。
她说的不是人类的语言。不是中文，不是英文，不是任何已知的、可以被翻译的、可以被理解的语言。那是一串音节，没有任何规律，没有任何语法，没有任何意义——如果你只是用耳朵去听。但韩洛泽不是用耳朵在听。她的极意在听。而极意告诉她，那些音节不是语言，是频率。是极意残响在通过人类的声带发声，像是一个不会弹钢琴的人坐在钢琴前胡乱按下琴键，每一个音符都是错的，但它们加在一起，却构成了某种诡异的、不和谐的、让你头皮发麻的旋律。
女人的身体开始发光。
不是极意运转时的蓝光，而是一种灰白色的、像是将死之火的、没有温度的光。那光从她的皮肤表面渗透出来，从每一个毛孔、每一条纹路、每一道疤痕中渗出，像是有无数条细小的河流在她的身体表面流淌，最终汇聚在她的胸口——心脏的位置。
那里有一朵花。
不是真正的花。是极意残响凝聚成的、半透明的、像是用玻璃吹制的花。它有花瓣，有花蕊，有花萼，每一个部分都精致得不像是由能量构成的，而是出自某个极其耐心的工匠之手，花了很长很长时间，一点一点地雕刻出来的。
“种子开花了。”沈夜舟的声音在颤抖，“它在成熟。”
韩洛泽的手握紧了冰骨。
她知道接下来会发生什么。花会绽放，然后凋谢。凋谢的瞬间，种子会破裂，里面的东西会出来。出来的东西会寻找最近的极意——沈夜舟的极意，她的极意，任何可以被吞噬的、可以被吸收的、可以被转化为养分的极意。
她可以做两件事。
第一件，转身跑。跑出河床，跑出工业区，跑回城市里，跑到“渊”找不到的地方。但沈夜舟会死，叶寒霜的医疗队会死，那个女人体内被种下的东西会破壳而出，成为“渊”的一部分，让它更强、更完整、更接近那个被归墟会设计好的最终形态。
第二件——
冰骨出鞘。
刀锋在灰白色的光中划出一道银蓝色的弧线，那道弧线不宽，不亮，不耀眼，但它存在。它像是一根被拉直的线，从一个点延伸到另一个点，没有弯曲，没有偏移，没有任何多余的装饰。
韩洛泽没有砍向那朵花。
她砍向了女人胸口上方三厘米处的空气。
刀锋停在那里。不是犹豫，不是失手，而是精确。她的极意通过冰骨的刀锋，在空气中制造了一个极低温的区域——不是零下一百度，不是零下一百五十度，而是零下二百七十三点一五度。绝对零度。
在这个温度下，所有的分子运动都停止了。极意的震荡也停止了。那朵花不再发光，不再生长，不再成熟。它被冻结在了时间的一个切片里，像是一颗被琥珀包裹的昆虫，永远保持着临死前的姿势。
“你有多少时间？”沈夜舟问。
“十五分钟。”韩洛泽说，“绝对零度只能维持十五分钟。之后分子运动会恢复，花会继续开。”
“十五分钟能做什么？”
“能把这个女人从这里带走。能把她送到守夜人的实验室。能在她体内的种子成熟之前，找到把它取出来的方法。”
沈夜舟低下头，看着怀里的女人。她的眼睛还睁着，瞳孔里的光已经停止了闪烁，被冻结在了那个极深的、没有底的黑色里。她的嘴唇微微张开，那些不属于任何语言的音节也停止了，空气中只剩下冰骨刀锋散发出的冷意，和两个人不均匀的呼吸。
“她叫什么名字？”韩洛泽问。
沈夜舟摇了摇头。“医疗队在她的衣服里找到了一张身份证。名字叫宋悯。二十六岁。普通人，没有觉者资质。她是被选中作为容器的——因为普通人的身体不会对极意产生排斥，像一张白纸，归墟会在上面写什么，纸上就显示什么。”
韩洛泽把冰骨插回刀鞘，弯腰从沈夜舟怀里接过宋悯。女人的身体很轻，轻得不像一个成年人，像是一具被掏空了内脏的、只剩下骨架和皮肤的标本。她的头靠在韩洛泽的肩膀上，冰冷的额头贴着韩洛泽的脖颈，那种冷不是冰骨的冷，而是更深的、更原始的、更接近死亡本身的冷。
“走。”韩洛泽说。
沈夜舟站起来，他的膝盖在淤泥里跪了太久，站起来的时候晃了一下，但他稳住了。他看了韩洛泽一眼，看了她怀里的宋悯一眼，看了冰骨刀鞘上的霜花一眼，然后转身，朝河床的上游方向走去。
韩洛泽跟在他身后。
她走得不快，因为宋悯太轻了，轻到她觉得自己抱着的不是一个活过、呼吸过、有名字、有身份证、有在这个世界上存在过的痕迹的人，而是一段还没有被写完整的故事。故事的开头写着“宋悯，女，二十六岁”，中间的内容被撕掉了，结尾还没有写完，只有一行潦草的、几乎看不清的铅笔字——“待续”。
他们走了大约十分钟，走出了河床，穿过了那片小树林，走到了废弃工业区的边缘。远处，城市的灯火在黑暗中闪烁，那些光点太小了，小到像是有人用针在黑色的幕布上扎出了无数个细孔，每一个孔都透出一点点光，所有的光加在一起，勉强照亮了幕布另一侧的世界。
身后，河床的方向，传来了一声低沉的长鸣。
不是“渊”。是那朵被冻结的花。它在绝对零度的牢笼中挣扎，试图重新开始生长。它发出的声音不像植物，更像动物——一种被困在陷阱里的、知道自己出不去的、但还是要挣扎到最后一刻的动物。
韩洛泽没有回头。
她抱着宋悯，走向城市的灯火。
沈夜舟走在她身边，这一次，他没有保持一米的距离。他走得很近，近到韩洛泽能感觉到他手臂散发出的体温——那种极意能力者特有的、比常人略高的体温。那种温度让她想起了苏晚亭梦里的笑容，想起了山坡上的野花，想起了白色的连衣裙被风吹起来的弧度。那些都是温暖的。那些都是不存在的。那些都是存在过的。
她继续走。
脚下的路从泥土变成了碎石，从碎石变成了柏油，从柏油变成了人行道。路灯的光重新落在她的身上，把她和宋悯的影子投在地面上，两个影子交叠在一起，像是一个人抱着另一个自己。
路边有一个早餐摊，已经开始营业了。老板是个五十多岁的男人，穿着白色的围裙，正在往蒸笼里放小笼包。他看到韩洛泽抱着一个人走过来，愣了一下，然后迅速低下头，继续放他的小笼包。他没有问“她怎么了”，没有问“要不要帮忙”，没有问任何问题。他只是把蒸笼的盖子盖好，打开火，让蒸汽从盖子的缝隙里冒出来，白雾在路灯下升腾、扩散、消散。
韩洛泽在早餐摊前停下了脚步。
她看着那些白雾，看着它们从有形变成无形，从浓变淡，从存在变成不存在。它们存在的时间很短，短到你可能刚注意到它们，它们就已经消失了。但在这个短暂的、几乎可以忽略不计的时间段里，它们是真实的。它们是热的。它们是活的。
“给我两个包子。”韩洛泽说。
老板抬起头看了她一眼，这一次他没有低头。他拿了一个塑料袋，夹了四个小笼包放进去，不是两个。他把塑料袋递给她，说：“不要钱。”
韩洛泽接过塑料袋，没有说谢谢。她用一只手抱着宋悯，用另一只手从塑料袋里捏出一个小笼包，放进嘴里。肉馅很烫，汤汁在她的舌尖上爆开，那种温度和她体内流转的热量不同——那不是被抽取的、被转化的、被用作武器的热量，那是一个人用火、用水、用面粉和肉馅，花时间做出来的热量。
那种热量有一个名字。
叫做生活。
她咽下那个小笼包，继续走。
沈夜舟跟在她身后，没有问为什么突然买包子。他只是在经过早餐摊的时候，对老板点了点头。老板也对他点了点头，像是在说“我懂”，虽然他什么都不懂。他不懂极意，不懂觉者，不懂归墟会，不懂守夜人，不懂“渊”和“播种计划”和那些在黑暗中发生的一切。但他懂得一件事——一个抱着另一个人的年轻女人，在凌晨五点多钟的街头，需要吃一个热的小笼包。
这件事不需要极意也能理解。
韩洛泽走到下一个路口，停了下来。
她回头看了一眼城南的方向。天还没有亮，但东边的天空已经出现了一丝极其微弱的、几乎是幻觉的白。那白不是光的白，是一种比黑色稍微浅一点的、像是被水稀释过的墨的白。它在那里，很小，很淡，很不确定，但它在那里。
“天快亮了。”沈夜舟说。
“嗯。”
“你打算怎么跟叶寒霜解释宋悯的事？”
“不解释。她欠我的。”
沈夜舟沉默了一会儿。然后他笑了，不是苦笑，不是嘲讽，而是一种真正的、带着某种释然的、像是在漫长的黑暗隧道里终于看到出口光亮的笑。那道疤痕在他笑的时候被拉长了，变成了一条更细、更淡的线，像是有人用橡皮擦掉了它的一部分，只留下一个淡淡的、随时可能消失的印记。
“你知道吗，”沈夜舟说，“苏晚亭传给我的那段记忆里，还有一句话。不是用语言说的，是用一种……感觉。像是你抱着一个人的时候，不用说话，对方也能感觉到你在想什么的那种感觉。”
韩洛泽看着他。
“她说，”沈夜舟的声音很轻，轻到像是怕惊醒韩洛泽怀里的宋悯，“‘小洛的刀锋之所以凌厉，不是因为她没有感情。恰恰相反，是因为她的感情太多了，多到她必须用刀锋把它们全部收拢、压实、锻造成一柄不会弯的刀。不然，她会碎掉。’”
韩洛泽没有说话。
她转过身，继续走。
怀里的宋悯在睡梦中动了一下，不是苏醒，而是一种更接近本能的身体反应——像是婴儿在母亲怀里调整睡姿，寻找一个更舒服的姿势。她的额头在韩洛泽的脖颈上蹭了蹭，然后安静了下来，呼吸变得均匀而绵长。
韩洛泽低头看了她一眼。
宋悯的睫毛很长，在路灯的光线下投下一小片扇形的阴影。她的嘴唇不再是那种不正常的灰紫色，而是恢复了一种更接近活人的、淡淡的粉色。不是因为她的身体在恢复，而是因为韩洛泽的体温透过外套渗进了她的皮肤，让那些被冻结的细胞暂时忘记了它们正在死亡。
韩洛泽收紧了手臂。
她继续走。
身后的黑暗里，那朵被冻结的花还在挣扎。它的声音从工业区的方向传来，低沉、悠长、像是某种巨大生物的心跳。那声音会持续十五分钟，然后消失，然后重新出现，然后再次被冻结。循环往复，直到有人找到彻底解决它的方法，或者直到它找到挣脱牢笼的方法。
但那是之后的事。
现在，此刻，在这个天还没亮、早餐摊刚开门、路灯还亮着的凌晨，韩洛泽只做一件事——她抱着一个叫宋悯的女人，走在回家的路上。
她的刀锋还在腰侧。
凌厉如初。
但她没有用它。
因为有些东西，比刀锋更锋利，也更脆弱。比如一个刚出锅的小笼包，比如一盆被人忘记名字的绿萝，比如一个在凌晨五点钟抱着陌生人走在街头的、二十岁的、从来不肯承认自己孤独的女孩。