巷子里的空气黏糊糊的。

　　千空吸了口气，肋骨下缘一阵刺痛。他没停步，左手按着左侧，手指隔着衬衫能摸到皮肉下肿胀的触感。地图在左腕亮着，蓝光映着他下巴上还没擦干的血沫。

　　步子没乱。

　　但呼吸重了。

　　乔瑟夫跟在斜后两步，脸白得像个死人。额头上冷汗混着灰往下淌，左手捏成拳，攥得指节发白。右腿走路有点拖，每三步呼吸就重一下，像破风箱在抽。

　　“我现在最怕的不是那个触手怪。”

　　老头说，