小巷很窄，勉强容两人并肩。

　　墙是上世纪的老砖，缝隙里长着暗绿的苔藓。空气里有垃圾腐败的酸味，混合着远处飘来的焦糊气——那是桥的方向，风把爆炸后的气味吹过来，像某种无声的提醒。

　　千空靠着墙坐下，后背贴到湿冷的砖面，忍不住吸了口凉气。左臂擦伤处的布料黏在伤口上，一动就疼。他调出系统界面看了一眼，没说话。

　　乔瑟夫坐在他对面，背靠垃圾桶。桶身锈迹斑斑，有个凹陷，像是被人踹过。他坐下时动作很