埃罗在拉美自由军团待了十九天。
十九天。比他预想的短，比哈罗德将军预想的也短。但够了。够他摸清楚这个组织的运作方式，够他记住那些经常出入营地的人的脸，够他确认至高会的联络人每个月会从委内瑞拉飞过来一次，够他在心里给那座山头上的营地画一张详细的地图。
但他没有机会把那张地图带出去了。
第十天的夜里，他在营地外围的厕所里用加密手机发了一次情报。信号很弱，断断续续的，但他把该说的都说了。萨雷斯机场的安保漏洞，政府军检查站的换班时间，还有那个代号“十一月二十五日”的行动。他不知道那是什么，只知道所有人都在为那一天做准备。
第十九天的清晨，他被叫到营地中央的帐篷里。头目坐在一张破旧的沙发上，手里拿着一杯加了很多糖的咖啡。周围站着四五个人，都带着枪，但没有一个在看他。
“坐。”头目用西班牙语说。
埃罗坐下来。他的西班牙语是在亚利桑那学的，寄养家庭的隔壁住着一户墨西哥人，他从小就和那家的孩子混在一起，口音练得比大多数美国海军陆战队的情报官都地道。
头目看着他，喝了一口咖啡，然后把杯子放在旁边的箱子上。
“今晚。”他说。
埃罗没有说话，等着下文。
“萨雷斯机场。”头目说，“你来开车。”
埃罗点了点头，脸上没有任何多余的表情。他的手心在出汗，但脸上看不出来。十九天的等待，终于等到了。
头目又看了他一眼，然后挥了挥手，让他出去。
埃罗站起来，走出帐篷。清晨的阳光照在他脸上，有些刺眼。他眯起眼睛，看着远处那片灰蒙蒙的城区，心跳比平时快了一些。
今晚。
下午四点，车队从营地出发。
三辆皮卡，一辆厢式货车。皮卡的货厢里蒙着帆布，下面藏着自动步枪、手榴弹和几枚改装过的迫击炮弹。货车里坐着人，十二个，包括埃罗。他们都穿着美式的作战服——不是真的美军制服，是高仿的，从网上买的，标签都剪掉了，但款式和颜色和美军在叙利亚战场上穿的那批一模一样。
头目坐在副驾驶的位置上，回头看了他们一眼。
“记住。”他说，这一次用的是英语，带着很重的口音，但每个词都咬得很清楚，“从下车开始，只说英语。谁说了西班牙语，我就打死谁。不管你们会不会说，都要说。不会说的就闭嘴。”
车厢里没有人说话。有人在检查枪械，有人在闭目养神，有人在看着窗外飞速后退的荒漠。埃罗坐在最里面，靠着一箱弹药，手里握着一把AK。枪托上刻着几道划痕，不知道是哪个主人留下的。
车开了大概四十分钟。窗外的景色从荒野变成了郊区，又从郊区变成了城区。路边的房子多了起来，行人也多了起来。有人在路边卖水果，有孩子在踢足球，一个老妇人赶着一群山羊从车边经过，看都没看他们一眼。
萨雷斯机场在城区的北边，是一个不大的支线机场，每天起降的航班不多，但连接着墨西哥城和美国休斯顿，是这一带最重要的交通枢纽。机场外围是一圈铁栅栏，入口处有一个检查站，站着四个国民警卫队的士兵。
车队在距离检查站两百米的地方停下来。
头目下了车，走到货车后面，拉开帆布。
“动手。”他说。
所有人跳下车。面具是提前发好的，纯白色，没有任何表情，只在眼睛的位置开了两个黑洞。埃罗接过一个面具，戴在脸上。塑料的触感冰凉，贴在皮肤上，呼吸变得有些闷。
十二个人，十二支枪，十二张白色的面具。
他们排成一列，向检查站走去。
走在最前面的人举起了枪。
枪声很脆，在傍晚的空气里炸开。那两个国民警卫队的士兵还没反应过来就倒下了，第三个刚把手伸向腰间的对讲机，胸口就中了三枪，第四个转身想跑，被一梭子子弹扫倒，趴在血泊里，手指还在抽搐。
埃罗跟在队伍中间，手里握着AK，手指搭在扳机上。他的心跳很快，快到能听见血液在耳朵里涌动的声音。但他没有开枪。前面的火力够猛了，用不着他。
他们冲进航站楼。
大厅里的人不多。傍晚时分的航班少，只有几个乘客在值机柜台前排队，几个接机的人坐在塑料椅子上刷手机。听到枪声，所有人抬起头，然后尖叫起来。
枪声再次响起。
不是埃罗开的。是他前面的人。那个人站在门口，对着人群扫射，像割草一样。人们四处奔逃，有人摔倒，有人爬，有人躲在柜台后面发抖，有人还没来得及站起来就被子弹击中。血溅在白色的地板上，溅在值机柜台的显示屏上，溅在那个戴白色面具的人的作战服上。
埃罗的手指在扳机上收紧了一下，又松开。
“开枪！”头目在他身后吼道，用英语。
埃罗抬起枪口，对准天花板，扣动扳机。子弹打在大厅的吊顶上，碎片落下来，有人尖叫得更厉害了。
“打死他们！”头目又吼道。
埃罗把枪口压低，对准人群的方向。他的手指在扳机护圈外面，没有伸进去。他扣了一下，又一下，枪没有响。
“开枪！你他妈的开枪！”
埃罗把手指伸进扳机护圈。
他看到一个年轻的女人蹲在值机柜台后面，抱着一个孩子。孩子很小，可能只有一两岁，被母亲捂在怀里，一动不动，不知道是睡着了还是吓傻了。
他扣下扳机。
子弹打在那个女人旁边的柜台上，木屑飞溅，她尖叫着缩成一团，把孩子抱得更紧了。
埃罗把枪口移开，对准另一个方向。他不知道自己在打什么，只知道不能让枪停下来。枪声不能停，只要枪声不停，就没人发现他在放空。
弹匣打空了。他换了一个，继续打。
袭击持续了大概三分钟。
三分钟里，大厅里到处都是血。值机柜台后面，塑料椅子旁边，自动贩卖机前面，地上，墙上，天花板上。有人死了，有人还没死，躺在地上**，声音越来越弱。
“撤！”头目的声音从某个方向传来。
所有人开始往出口跑。埃罗跟在队伍后面，跑过那些倒下的身体，跑过那些散落的行李，跑过那个抱着孩子的年轻女人。她没有死，还在抖，还在哭，孩子也在哭。他看了她一眼，然后继续跑。
他们冲出航站楼，跑向车队。
三辆皮卡已经掉好头，发动机在轰鸣。货车还在原地，车门开着，有人在里面催他们快上。
埃罗跑向货车，一只脚刚踩上踏板——
“等一下。”
头目的声音从他身后传来。
埃罗停下来，转过身。
头目站在他身后三米的地方，手里握着一把手枪。面具已经摘了，露出那张他看了十九天的脸。那张脸上的表情很奇怪——不是愤怒，不是紧张，是一种近乎平静的、甚至带着一点笑意的表情。
“你做得很好。”头目说，用的还是英语。
埃罗没有说话。他的心跳更快了，快到能感觉到它在喉咙里跳。
“但你知道，我们不能让你回去。”头目说，“从一开始就知道。”
埃罗的眼睛微微眯了一下。
“你的手机。”头目说，“那个加密手机。你以为你藏得很好，但在我们的地盘上，没有什么能藏得住。”
埃罗的手慢慢移向腰间的枪。
“别动。”头目举起手枪，黑洞洞的枪口对准他的胸口，“你发出去的那些情报，我们让你发的。你觉得你摸清了我们的底细？你觉得你画了地图？你觉得你那十九天，是真的在当卧底？”
他笑了。那笑容很短，只是一瞬间的嘴角牵动。
“你是在给我们当信使。”
埃罗的手停住了。
“我们要让美国人知道，我们来了。要让WSG知道，这里不是努尔斯坦，不是东京。要让全世界知道——”
他顿了顿。
“拉美自由军团，不是只会贩毒的。”
他扣下扳机。
枪声很闷。9毫米子弹穿透埃罗的胸口，从后背穿出去，带出一蓬血雾。他的身体向后倒去，撞在货车的踏板上，然后摔在地上。
他仰面躺着，看着天空。
天已经暗下来了。第一颗星星出现在天边，很亮，亮得像一颗子弹。
头目走过来，站在他身边，低头看着他。
“你知道你的尸体有什么用吗？”他问。
埃罗没有回答。他的嘴在动，但发不出声音。
“一个美国人的尸体，穿着美式作战服，死在一个被‘美国人袭击’的机场外面。”头目说，“明天的新闻会很好看。CNN会播，FOX会播，全世界的媒体都会播。墨西哥政府会谴责，美国政府会否认，然后所有人都会开始争论——到底是不是美国人干的。”
他蹲下来，拍了拍埃罗的脸。
“你帮了我们一个大忙，埃罗。可惜你自己不知道。”
他站起来，转身走向皮卡。
“走！”他喊道。
发动机轰鸣，轮胎尖叫，车队消失在夜色里。
埃罗躺在血泊里，看着天空。那颗星星还在，很亮，亮得有些刺眼。他想起亚利桑那的夜空，想起寄养家庭后院那片能看到银河的草地。想起那个和他一起长大的墨西哥男孩，想起他们躺在草地上数星星，他说他想当兵，那个男孩说他想回家。
他不知道自己有没有回过家。
他只知道，这里不是家。
血还在流，从胸口那个洞里涌出来，浸透了那身高仿的美军作战服，浸透了身下的土地。越来越冷，冷得他想发抖，但身体已经不听使唤了。
远处传来警笛声。终于有人报警了。
他闭上眼睛。
又睁开。
那颗星星还在。
他想起哈罗德将军的脸，想起那个在圣地亚哥训练营的夜晚，想起将军说“跟我走”的时候，他以为他终于可以做一些有意义的事了。
但他什么都没做成。
那些情报是假的，那十九天是被人利用的，连他的死都是被人设计好的。
他只是棋盘上的一颗棋子，被挪到这个位置，然后被吃掉。
警笛声越来越近。灯光扫过来，照在他脸上。有人在喊什么，用西班牙语。有人在跑，脚步声杂乱。
他听不清了。
那些声音越来越远，越来越模糊，像从水底传来的。
那颗星星也越来越模糊。
最后什么也没有了。
凌晨的新闻里，CNN用头条报道了萨雷斯机场袭击事件。画面里有航站楼里的血迹，有被抬出来的尸体，有抱着孩子在哭的年轻女人。记者站在镜头前，说袭击者穿着美式作战服，说现场发现了一具可能是美国人的尸体，说美国政府正在核实，说五角大楼拒绝评论。
白宫的发言人在凌晨两点召开了紧急记者会，说美国没有参与这次袭击，说那些作战服是伪造的，说那具尸体不是现役军人，说会彻查到底。
墨西哥总统在推特上谴责了这次袭击，说这是对墨西哥主权的侵犯，说会追究到底。
没有人提到埃罗的名字。
没有人知道他叫什么，从哪里来，为什么会穿着那身衣服死在那个地方。
他只是一具尸体。
一个被用来传递讯息的尸体。
一个已经没用了的棋子。
萨雷斯的夜风从山那边吹过来，带着火药和尘土的味道，吹过机场外面的公路，吹过那摊已经干涸的血迹，吹过那条被警戒线围起来的白布。
白布下面，是一张年轻的脸。
下巴上有一道浅浅的疤痕，眼睛闭着，像睡着了。
但不会再醒来了。