从宋家戏社出来时，江边那层雾还没散尽。 白日的乌柳渡瞧着没那么邪，路边照旧有人卖鱼，有人修网，有人端着碗蹲在门槛边喝粥，可那股焦甜的蜡味一旦钻进鼻子，整条街便都像蒙着一层旧灰。 苏夜没回客舍。 他拐过盐铺口，直接朝文化馆去。 红莲跟在他右侧，黑发压着，脚步不快，锁骨那道伤隔着衣领也压不净冷气。她一路都没说话，只在走到文化馆那道旧砖门前时，低低来了一句。 “宋迟那几本账，不干