蜘蛛侠问得很轻。

　　轻到怕惊动什么。

　　由里没有立刻回答。

　　她低着头，睫毛在红蓝交替的警灯里轻轻垂着，手指压着那条浅灰色的手帕，正正按在他伤口上。

　　血已经不流了，但她没有松手。

　　指腹的温度隔着薄薄的布料传过来，比东京十一月的夜风暖很多。

　　“……我在想，”她说，像在汇报一条再普通不过的警情通报，“刚才那个凹坑。”

　　“哪个凹坑？”

　　“你旁边那个。”她的目光往他右侧扫了一