他走了。

　　走时步伐踉跄，像是喝酒宿醉的社畜，又像一个在泡沫危机时倾入全部家产的投机失败者，走向了属于自己的天台。

　　但他连烟都没带，也再没人会给他递烟。

　　那本被丢落在地上的书籍就像他的遗书。

　　捡起这本书，拍去书封上的泥土，青年静默不语地看着这本记载了所有故事命运的书籍，帽沿下的双眼像覆盖柳条影的秋湖。

　　“我以为你会直接插手呢，就这么让他走好吗？”

　　平淡的男声响起，青年回