他走了。
走时步伐踉跄,像是喝酒宿醉的社畜,又像一个在泡沫危机时倾入全部家产的投机失败者,走向了属于自己的天台。
但他连烟都没带,也再没人会给他递烟。
那本被丢落在地上的书籍就像他的遗书。
捡起这本书,拍去书封上的泥土,青年静默不语地看着这本记载了所有故事命运的书籍,帽沿下的双眼像覆盖柳条影的秋湖。
“我以为你会直接插手呢,就这么让他走好吗?”
平淡的男声响起,青年回
ps:填坑,填坑,填坑,填坑……
哪个混球说我挖坑不填的?站出来我瞧瞧!
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