多年前。 奥托·奥克塔维斯坐在纽约郊区的独栋房子里。 窗外阳光正好，却照不进他堆满书籍和手稿的书房。 空气里弥漫着旧纸张和灰尘的味道。 门铃响起时，带着一种不合时宜的急促。 奥托没有动。 他知道不是邮差，也不是每周来一次的补给配送。 透过书房的百叶窗缝隙，他早已看见那辆没有任何标识的雪佛兰萨博班像沉默的野兽停在路边。 几个穿着深色西装、耳朵里塞着通讯器的身影无声