午后的阳光斜斜切过国民院的拱顶，穿过高窗上雕着卡西米尔纹章的玻璃，在走廊里投下狭长的光斑。
廊柱是浅灰色的云石，柱身上刻着繁复的藤蔓花纹，每一道凹槽里都积着不易察觉的尘埃——那是权力场域里常年不流通的空气沉淀的痕迹。
地面的大理石被磨得光洁如镜，阳光落在上面，被切割成菱形的亮块，随着走廊深处吹来的穿堂风，微微晃动画廊般的明暗边界，而工人们激情的呐喊声仍在这边界之间响彻。
伊奥莱塔·罗素的高跟鞋踩在石面上，发出清脆的叩击声，每一步的间隔都精准得像是用尺量过。
她身着深靛色的羊毛套装，衣料挺括，在肩线处勾勒出不容撼动的弧度。
两名征战骑士跟在她身后半步远，铠甲的鳞片摩擦着，发出细碎的金属闷响，他们的靴底碾过光斑边缘，将明暗的界限踩得模糊又清晰。
国民院代表与他的女秘书跟在罗素身侧，灰白色的头发被发油梳得一丝不苟，额角的汗珠却正顺着鬓角往下滑，在耳后积成一小片湿痕。
他的手指无意识地摩挲着西装裤的缝线，声音里裹着一层不易察觉的颤音：“抱歉，罗素女士，我实在无法理解……法庭上那些工人，他们突然就站起来了，我不知道怎么会发生这种事情……”
罗素没有回头，甚至没有侧过脸。
她的目光落在走廊尽头那扇沉重的橡木大门上，门楣上的铜制门环擦得锃亮。
“不必道歉，亲爱的。”她的声音很轻，却盖过了骑士铠甲的摩擦声，“乌门工区的罢工不是今天才冒出来的——你该见过那些工人宿舍的窗户，玻璃裂着蛛网般的缝，冬天漏风，夏天积雨。他们的声音早就在巷弄里飘了三个月，只是没人愿意侧耳听，而如今这群人团结在一起也无可厚非，总罢工已经是定局了。”
“可商业联合会的人也派了人来，”代表的呼吸快了些，“他们的意见也很大，如果这事情我们不能帮他们……”
罗素终于停下脚步。
她站在一道光斑的边缘，半边肩膀浸在阳光里，半边落在阴影中。她抬起右手，指尖轻轻按在廊柱的花纹上，指甲修剪得短而整齐。
“那群蛀虫在东部矿区压了三年的工资，在乌门工厂用劣质防护品换掉了合同里承诺的装备——这烂摊子是他们用贪婪堆起来的，凭什么要国民院来扫？”她的拇指摩挲着藤蔓花纹的凸起处，“卡西米尔的稳定不是金库的钥匙，不是他们想取就取的。有时候，让他们流点血，才能记起自己需要仰仗的是什么。”
“可在这么僵持下去……”代表的话没说完，就看见罗素的目光扫过来。
那目光不锐利，却像一块浸了冷水的布，压得他把后半句咽了回去。
罗素的鞋跟在廊砖的纹路上顿了顿，声响戛然而止。
“一周。”她说。
没有多余的解释，没有语气的起伏，像是在说窗台上那盆枯萎的石楠该换了。
说完，她转身走向大门，骑士们的脚步声紧随其后，金属的冷意随着步伐散在空气里。
橡木大门被推开时，发出沉闷的吱呀声，将代表和他悬在喉咙口的焦虑，一同关在了走廊里。
代表盯着那扇闭合的门，嘴角的肌肉不受控地抽了一下。
他想骂一句，话到嘴边又咽了回去，只从鼻腔里哼出一口粗气。
他抬手想理理领带，手指刚碰到领结，就听见身后传来极轻的脚步声——不是骑士铠甲的重响，是软底鞋踩在石面上的声音。
他转过身，走廊中段的阴影里站着两个人。艾格丽丝·马库斯修女穿着深灰色的修女服，领口的麻布巾叠得整齐，却掩不住她微微发颤的肩膀——不是害怕，是某种压抑到极致的情绪在体内冲撞。
她身旁的伯勒斯坦律师穿着深色西装，领带歪了一点，额前的头发被汗水打湿，贴在额头上。
代表的瞳孔微微收缩。
他认识马库斯，认识那张脸——年轻时的轮廓还在，只是眼下多了两道深纹，虹膜里蒙着一层淡淡的灰，像是长期被病痛浸过。
他的呼吸顿了半秒，左手不自觉地垂到身侧，指尖抵着手心，压出几道青白的印子。
随即，他脸上的僵硬褪去，像是有一层蜡从皮肤下渗出来，慢慢凝成一个程式化的微笑，连嘴角上扬的角度都恰到好处。
伯勒斯坦快步走过来，皮鞋踏在石面上的声响急促得像敲鼓。“代表先生，”他压低声音，气息里带着跑出来的喘息，“这件事不能走流程，绝对不能。必须秘密查，不能让任何人知道。”
“哦？”代表的目光掠过伯勒斯坦的肩膀，落在马库斯身上。
她站在原地没动，双手交握在身前，指腹抵在刀柄缠绳上——那把匕首藏在修女服的宽袖里，他认得那形制，是旧时代的仪典样式。
“是玛莎·李的事。”伯勒斯坦的声音压得更低，几乎要贴到代表耳边，“她不是自己走的，是被人带走的。我们找到了一点东西——能证明这是设计好的。”他侧身让了让，示意马库斯过来。
代表的视线没离开马库斯。
他看着她走过来，步伐比伯勒斯坦稳，却能看出每一步都用了力，像是在对抗体内某种沉重的东西。“写份报告，”他说，语气平淡得像在说“把文件递过来”，“直接放在我办公室的左手抽屉里。有人问，就说是我批的。”
伯勒斯坦的眼睛亮了一下，肩膀瞬间松了。“谢谢您，代表先生！我这就去写，马上就……”他转身要走，刚踏上两级通往办公室的台阶，又折回来，手指抓着西装的翻领，“还有预约——之前申请的会面，您看……”
“不用预约。”代表的微笑还挂在脸上，“直接来。”
“太感谢了！”伯勒斯坦鞠了个躬，转身跑上台阶，皮鞋的声响从急促到疏淡，最后被走廊深处的寂静吞没。
走廊里只剩下三个人。代表、马库斯以及那名女秘书，身着黑色华服，藏在代表的阴影里，像一块融在黑暗里的墨。
马库斯先开了口，声音里没有温度，却带着磨过砂砾的粗糙：“达里尔·里奇。我以为你早该躲到哪个贵族的羽翼下，再也不敢出来见人，或者死了，那样更好。”
达里尔笑了笑，抬手抬起右臂。
那是一只胡桃木镶银边的义肢，关节处有细微的磨损痕迹，指节是用象牙雕的，泛着陈旧的黄。
他缓慢地转动了一下手腕，义肢的齿轮发出轻微的“咔嗒”声。“这么多年了，艾格丽丝。你看，我还好好站在这里。”他的拇指碰了碰食指，动作有些滞涩，“我早就不记得那些事了——或者说，我懒得记得。”
“我记得。”马库斯的声音很轻，却像一把冰锥，“记得你在那座城市里做的事，记得那些被以牺牲之名推下去的人，记得那些在那场战争里失去名字的人。”
话音刚落，马库斯的右脚猛地向前踏出半步，重心压低，左袖一振——那把匕首从袖中滑出，落在她掌心。
她的手腕旋了半圈，刀刃带着一道寒光，贴着达里尔的衣襟划过。
不是直刺，是快得让人眼花缭乱的小幅度摆动：刀尖擦过他的领结，划开衬衫第二颗纽扣旁的布料，最后稳稳地停在他的心口处，距离皮肤不过一寸。
刀身映着走廊的光斑，在他的衬衫上投下细碎的亮纹。
就在这时，阴影里的人动了。
她穿着一身墨色的丝绸长裙，裙摆拖在地上，移动时没有丝毫声响。
她像一阵风般切入马库斯和达里尔之间，右手精准地扣住马库斯握刀的手腕——不是用力攥，是用拇指抵住她的腕骨，食指和中指卡在她的虎口处，轻轻一旋、一沉。马库斯只觉得手腕一麻，握刀的力气瞬间泄了，匕首“当啷”一声落在那女人掌心。
下一秒，刀尖就贴在了马库斯的咽喉上，冰凉的金属触感透过麻布巾，渗进皮肤里。
马库斯的胸膛微微起伏，她盯着达里尔，嘴角扯出一个讥讽的弧度：“这就是你现在的靠山？帮你咬人，还要藏在阴影里不敢见光。”
“她是我的合作伙伴。”达里尔收起笑容，伸手拍了拍那女人的肩膀。
她的肩膀很直，像一块绷紧的钢板。“我们各取所需——她需要资源，我需要保护。不像你，艾格丽丝，”他向前凑了凑，声音压得极低，“你现在像一株快枯死的草，风一吹就倒。我要是想杀你，你走不出这道走廊。”
马库斯的眼尾微微抽动了一下。
她能感觉到咽喉上的刀尖又近了一分，却没有后退。“所以那些传言是真的，你们真的在养死士？”
达里尔的左手抬起来，指腹摩挲着义肢的银边。“养死士？多难听。”他的声音里带着一丝不易察觉的怨毒，“就和你们一样，不过是一群无力的人在另一地方团结在了一起罢了。而我能爬到今天这个位置，是我自己把牙磨尖了，一口一口啃出来的。你？你不过是凭着你那点虚无缥缈的‘信仰’，站在道德高地上指责别人。”他深吸一口气，脸上又堆起那副虚假的笑容，伸手从那女人手里拿过匕首，“我不想因为你，坏了我的事。我们休战——你走你的路，我做我的事。”
马库斯的目光死死钉在达里尔脸上，瞳孔收缩成一点。
她想再说些什么，喉咙却被刀尖抵住，只能发出轻微的喘息声。
就在这时，走廊另一端传来一个清晰的声音：“马库斯修女？”
是菲特烈·临光。
达里尔立刻换了一副面孔，其脸上的冷意瞬间消失，取而代之的热情的笑容，就连眼角的纹路也似乎温和了许多。
“菲特烈·临光小姐，许久不见，令堂的病好些了么？”
“她很好，谢谢您的关心。”
“哈哈，那就好，那就好。”达里尔大笑到，晃了晃手中的匕首，刀刃在阳光下反射出刺眼的光，“你们说的事情，我都知道了，关于玛莎·李的事情。”
“谢谢您。”菲特烈往前一步。“请务必保密调查，这件事不宜让更多人知道。”
“当然，当然。”
马库斯深吸一口气，强迫自己放松肩膀。她的目光从达里尔脸上移开，落在菲特烈身上，声音恢复了平时的平静，却带着一丝难以掩饰的疲惫：“我们该走了，菲特烈。这里没什么可待的了。”
她说完，转身朝着走廊另一端走去，修女服的裙摆扫过地面，带起一点尘埃。
“马库斯修女。”菲特烈担忧地唤了一声，目光在达里尔和那女人之间扫了一圈——她能闻到空气里残留的金属味，能看到达里尔衣襟上的刀痕，能感觉到那女人身上散发出的冷意。
她回头看了达里尔一眼，脚步没有停。
“菲特烈小姐。”达里尔叫住她。
他手里把玩着那把匕首，刀刃在阳光下转着圈，映出细碎的光。“你和马库斯不一样，和那些工人也不一样。”他的声音里带着一种近乎诱惑的平缓，“临光这个姓氏，不是让你跟着一群麻烦鬼浪费时间的。你的剑，你的天赋，应该用在更‘值得’的地方。”
菲特烈停下脚步。她没有回头，只是微微侧过脸，目光像一道冷光，直直地射到达里尔脸上。
那目光里没有愤怒，只有清晰的立场——像一把即将出鞘的剑，明确地划清了界限。随后，她转回头，快步追上马库斯的背影，皮靴的声响渐渐远去。
走廊里的寂静重新落下来。
达里尔脸上的笑容瞬间消失，脸色变得阴沉得像暴雨前的天空。“一群不知好歹的女人。”他低声骂道，把匕首递给身旁的女人。她接过刀，随手别在腰间的裙褶里，动作流畅得像藏起一件寻常的饰品。
达里尔下意识地想整理领带，手指刚碰到领结，就顿住了。
他低头看去——那条淡蓝色的丝绸领带，从领结下方齐整地断了一截，切口平滑得像用剃刀割的。那是刚才马库斯挥刀时留下的，他竟然没察觉。
一股难堪的怒火从他的胸腔里涌上来，烧得他耳根发烫。
他抬手抓住那半截领带，指腹抠进丝质面料里，猛地一扯。
布料撕裂的轻响在走廊里格外刺耳。他把那半截领带狠狠摔在地上，布料落在大理石上，像一条死去的蛇，蜷缩在光与影的交界线里。
廊柱上的光斑慢慢移动着，将他的影子拉得很长，投在冰冷的石面上，像一道无法抹去的伤疤。
