麦克·哈德尔那双饱经风霜的手，颤抖着翻开了笔记本的下一页。 那泛黄的纸张边缘，因无数次的摩挲而卷曲、软化，那承载着一个男人半生的执念与哀恸，他的指尖，如同抚摸一件稀世珍宝般，轻轻地落在了那张同样陈旧的照片上。 “他叫里奇……我的朋友……最好的朋友。”麦克的声音沙哑而低沉，仿佛每一个字都从记忆的深渊中艰难地打捞上来。 照片上的那个黑人小男孩，正是年幼的他自己，而他身边那个笑得比夏日阳