你猛地从电脑椅上弹坐起来，发出一声刺耳的“吱呀”。心脏在胸腔里狂跳，像要挣脱身体的束缚。鼻腔里充斥着储藏室那股熟悉的、混合着霉味和旧纸的“不阳光”气息。昏暗的光线依旧，书架上挤满的旧书还在，地上散落的杂志也没变。田径场断断续续的喇叭声又钻了进来，像刀子割着你的神经。这里刚才明明安静得没有声音，这时却能听到嘈杂。 刚才那一切，是梦吗？

　　不，怎么说，也不是梦，太真实了。

　　你大口喘着气，试图平复剧烈的心跳和混乱的思绪。纯白的空间、汉服女子、深入骨髓的悲伤诅咒、那绝望的请求…一切都清晰得可怕，残留的泪痕甚至还在脸颊上微微发凉。你低头看向自己的手——

　　空空如也。

　　那本朴素的、封面上画着雕花窗棂的线装书，不见了。手里的，只是一本《雪国》。

　　你像受惊的兔子一样跳起来，疯狂地摸索电脑椅的缝隙、褶皱，又蹲下来扫视冰冷的水泥地面。没有，什么都没有。只有灰尘和几片脱落的墙皮。

　　“书呢？书妖的书呢？”一个声音在你脑子里尖叫。巨大的失落感和一种说不清道不明的负罪感瞬间捏住了你。你答应了她！你明明抓住了那本书！

　　必须得找到。

　　书妖说了，应该在我身边的。

　　你猛地转身，看向那些破败的高大书架，但被黑暗笼罩。你拿出手机，打开手机的手电筒，刺眼的白光瞬间撕破了黑暗。三面高大的老旧书架沉默地矗立着，书架上塞满了那些封面奇特的旧书，《周易》《诗经》《堂吉诃德》…它们在光线下显得更加古旧，仿佛蒙着时间的尘埃。你弯着腰，光束在地面上仔细地扫过每一寸角落，在书架底的缝隙里探寻，在每本书后面挖掘。

　　没有。除了灰尘、蛛网和更多你不感兴趣的旧书，什么都没有。那本朴素的线装书，好像根本不存在，只出现在你的大脑里。

　　光束扫过最里面的那个书架。它似乎比另外两个更加厚重，几乎顶到了天花板，靠墙而立。书架底部的水泥地上，积着一层厚厚的、均匀的浮灰。你的视线顺着书架往后，书架背后是粗糙的墙壁，没有任何缝隙或暗格的样子。手机的光线似乎也无法穿透书架与墙壁之间那深邃的黑暗。

　　“后面？”一个念头闪过。但挪开这个沉重的、塞满书的木架子？这念头仅仅出现了一秒，就被现实的沉重感压垮了。这需要多大的力气？会不会弄倒整个书架？惊动管理员？仅仅为了一个可能根本不存在的荒诞的梦？

　　你站直身体，手电光柱在书架后的阴影里徒劳地晃动了几下。一股强烈的疲惫感，混合着熬夜的后遗症、刚才“梦境”带来的巨大情绪消耗，以及此刻徒劳无功的沮丧，像潮水般淹没了你。那种想要“算了”的念头，如同储藏室里的霉味一样，悄然滋生，迅速占据了上风。

　　也许…真的只是个梦吧。一个因为疲惫、封闭环境和《雪国》阅读而引发的，过于逼真、带着诡异逻辑的怪梦。书妖？诅咒之书？托付？太离奇了。现实中怎么可能有这种事。按照弗洛伊德的精神分析，可能是我太渴望一个奇幻的冒险了，所以在梦境里实现了吧。

　　你最后看了一眼那堵死的书架背后，又扫视了一遍空荡荡的地面。算了。你用力甩了甩头，像是要把那些不切实际的幻象甩出去。何必为一个虚无缥缈的梦在这里折腾，像个傻子一样。

　　你关上手机电筒，储藏室瞬间又被昏暗吞噬。你默默地退出这个房间，轻轻带上了那扇吱呀作响的木门。转身，背起书包，离开了这个陈旧、安静、散发着诡异气息的储藏室。脚步声在空旷的楼道里响起，哒，哒，哒，越来越远，最终被田径场那断断续续的、报时般的喇叭声吞没。

　　储藏室深处，厚厚的灰尘覆盖着书架与墙壁之间那条狭窄的缝隙。在光照不到的、最深最暗的角落里，一本朴素无华的线装书，静静地躺在冰冷的墙角。封面上那扇墨线勾勒的、半开的中式雕花窗棂，在永恒的黑暗中，无声地闭合了。