风，卷着枯叶，掠过空荡的屋檐。 老人站在腐朽的木门前，指尖抚过门框上斑驳的刻痕。 那些深浅不一的划痕，是哥哥离家时留下的，一道比一道高，直到某一天，再也没有新的痕迹。 “多少年了啊......” 他的声音很轻，却压得整座荒村寂静无声。 哥哥、父亲、母亲...... 他们离开多少年了？而他，又独自挥刀了多少年？ 他忽然笑了。 那又有什么关系呢？ 他赢了。