半月后。

　　小镇边的某处矮坡，晨雾弥漫。

　　一名年轻的卫兵骑在马上，身披着红披风，手中高举着礼仪长戟。

　　他停顿了一下，又策马转向身后，静默地望着身前乌压压的一大片人群。

　　“致——已逝者——！”

　　他仿佛是要呼出最后一口气似地，高举着长戟喊道。

　　声音并不太高亢，显得有些年轻，有些薄弱，只是飘荡在晨雾当中。

　　“致逝者。”

　　人们纷纷念诵着，将手中捧着的花瓣扬起，随后抬起头，