水流冲刷窗台的声音，在安静的画室里清晰可闻。

　　喜多川祐介的眼睛里倒映出一张渐渐恢复了从容的苍老面孔。

　　“祐介，”老人终于开口了，声音悲恸。“这一切都是有隐情的。”

　　雨宫莲点头，表示自己在认真倾听，藏在衣兜里的手机已经打开了录音。

　　喜多川祐介有些难以置信，“这些《小百合》......”

　　“哎，既然被你们看到了，那我也