为什么，伤口总是不肯愈合。

　　为什么，只剩下最冷。

　　写手熄了他的梦，一个人独自去往角落。

　　应该，

　　不能再。

　　继续。

　　一点一点，地解刨了这无聊的肉。

　　也无浸没，只是呆呆地离去。

　　此处没有了坚持和那个身影，只剩下一堆未写完的文和草草了结的终章。

　　终究，终究，是幻影啊。